Konflikte in der Agrarpolitik: Patentstreitigkeiten, Glyphosat-Klagen und Landgrabbing

Die Erde ist müde. Nicht die Art von Müdigkeit, die man mit einem Schluck Kaffee vertreibt, sondern diese tiefe, faulige Erschöpfung, die kommt, wenn man jahrelang zu schwer geträumt hat. In Deutschland sammeln 180.000 Menschen Unterschriften gegen Saatgut-Patente, als wäre das allein schon ein Sieg. Als wäre das nicht wie ein letzter Hauch in einem Raum, in dem längst der Rauch verrottet ist. Die Felder haben keine Zeit für Symbole. Sie verrotten, während die Städte über „Marktversagen“ und „innovative Lösungen“ debattieren. Bayer und Monsanto, diese Namen klingen wie ein Fluch, den man sich selbst auf die Stirn schreibt, wenn man die Hände über den morschen Boden hält und spürt, wie die Wurzeln nachgeben. Glyphosat. Ein Wort, das nach verbranntem Stroh schmeckt. Die Klagen gegen das Zeug sind wie das Klagen eines Sterbenden, der noch versucht, den Arzt zu verstehen, der ihm sagt, die Medizin habe keine Wirkung mehr.

In Sierra Leone klauen fremde Hände die Erde, wie man eine Tasche klaut. Nicht mit Gewalt, sondern mit Papieren, die niemand liest, bis es zu spät ist. Die lokalen Bauern stehen da wie die, die die Flut kommen sehen und trotzdem weiter ihr Reis pflanzen. Die EU, dieser stinkende Komposthaufen von Subventionen, vergibt Millionen für Windräder, die niemand braucht, während irgendwo in Afrika jemand einen Acker verliert, auf dem seine Großeltern noch Maniok angepflanzt haben. Der Subventionsbetrug ist nur die Spitze des Eisbergs – das Eisberg, das unter der Erde schwimmt, ist die Tatsache, dass die Politik seit Jahrzehnten die falschen Fragen stellt. Man fragt nicht, warum das Brot teurer wird, man fragt, wie man die Preise stabil hält. Man fragt nicht, warum die Erde stirbt, man fragt, wie man die Erträge steigert. Als ob man einem sterbenden Pferd mehr Heu geben könnte, bis es endlich aufgibt.

Die Open-Source-Saatgut-Bewegung ist wie ein letzter Funke in einem Raum voller Rauch. Man versucht, die alten Sorten zu retten, die es nicht mehr gibt, weil jemand irgendwo ein Patent darauf angehängt hat wie eine Kette um den Hals eines Hundes. Aber selbst wenn man diese Sorten wieder bekommt – was bleibt, wenn die Erde nicht mehr fruchtbar ist? Wenn die Böden so leer sind wie ein leerer Stall? Die Städte reden von „Agrochemie“ und „Digital Farming“, als wäre das die Lösung. Als ob man ein totes Tier mit mehr Technik wieder zum Laufen bringen könnte.

Die Felder reden nicht mit Zahlen. Sie reden mit Gestank. Mit dem süßlichen Faulschimmel, der über den vertrockneten Mais hängt. Mit dem knirschenden Geräusch, das entsteht, wenn man mit den Füßen über die leeren Rillen geht, wo früher die Kartoffeln standen. Die Städte hören nicht zu, weil sie keine Ahnung haben, wie es schmeckt, wenn man morgens keinen Kaffee trinken kann, weil es kein Mehl mehr gibt. Wenn die Mahlzeit des Tages eine Handvoll getrocknete Bohnen ist, die man mit Steinen kocht, weil das Feuer so schwach ist. Wenn das Wasser, das man trinkt, nach Rost schmeckt und die Kinder nicht mehr lächeln, weil sie zu schwach sind.

Was bleibt, ist die Erinnerung daran, dass die Erde nicht gehört. Sie gehört niemandem. Nicht den Konzernen, nicht den Politikern, nicht den Banken. Sie gehört denen, die noch wissen, wie man sie küsst, ohne dass sie wehtut.