Delhis Kakerlaken bleiben — und die Macht tut, als regne es nicht
Manchmal beginnt die Wahrheit mit einem schlechten Witz. Eine Partei, die sich selbst *Cockroach Janta Party* nennt, marschiert auf das Parlament zu, und die zweitgrößte Demokratie der Welt schickt Tränengas und Gummiknüppel. Was wie Satire klingt, ist in Wahrheit Diagnose: Wer sich selbst zur Kakerlake erklärt, hat längst begriffen, dass die Mächtigen ihn für eine halten. Es bleibt nur die Frage, wer von beiden die Biologie richtig liest.
Am Jantar Mantar, jener dreihundert Jahre alten Sternwarte, an der Astronomen einst die Bewegungen der Gestirne berechneten, campieren nun Jugendliche durch den Monsun, weil ihnen die Bewegung der Bildungspolitik verweigert wird. Sie fordern Reformen und den Kopf des Bildungsministers Dharmendra Pradhan. Tausende sind es, heißt es, und die Zahl steigt, obwohl Polizisten in der Nacht die Bühne abgerissen haben und die behelfsmäßigen Zelte hinterher. Sie sitzen im Regen. Das allein, werte Leser, ist eine Aussage, die kein offizielles Dementi aufzuwiegen vermag.
Dann tritt Rahul Gandhi auf. Oder besser: Er wird getreten, geschleift, in einen Bus verladen — von denselben Beamten, die dem Innenminister Amit Shah unterstehen und durch diesen dem Premierminister. Die Kongresspartei hat das filmen lassen, und die Bilder laufen, denn sie laufen immer, wenn einer, der glaubt, unantastbar zu sein, auf dem Pflaster landet. Gandhi fordert den Rücktritt Pradhans, Shahs, Modis — ein Dreisprung, der in der parlamentarischen Etikette als Sakrileg gilt und in der realen Machtverteilung als nüchterner Befund.
Und hier beginnt das, was die offizielle Erzählung nicht aussprechen will. Denn was im BBC-Bericht zwischen den Zeilen steht, ist die schlichte Tatsache, dass die Jugend — nicht die etablierte Opposition, nicht die alten Männer in ihren klimatisierten Konferenzräumen — der Stachel ist. Der *Cockroach Janta Party* ist eine Bewegung, die das Alter der Empörung nach unten korrigiert hat. Wenn eine Regierung sich vor Studenten fürchtet, dann fürchtet sie nicht deren Argumente, sondern deren Gedächtnis. Junge Menschen schreiben keine Memoiren, sie schreiben Biografien anderer.
Man frage sich, was geschehen muss, damit selbst der indische Sommerparlament in seiner Monsunsession zum Schauplatz wird. Der Speaker Om Birla, so Gandhi, habe ihm mitgeteilt, eine Diskussion über die Bildungsmisere bedürfe der *Erlaubnis der Regierung*. Dies ist ein bemerkenswerter Satz — *Erlaubnis der Regierung* —, denn er enthüllt die Architektur: In einem Haus, das nach Verfassung Diskussion garantiert, entscheidet die Exekutive, ob diskutiert werden darf. Der Sprecher, der Schiedsrichter der Volksvertretung, wird zum Briefträger. Bundesminister Jitendra Singh weist das zurück, spricht von *changing the goalpost*, davon, dass die Regierung sehr wohl gesprächsbereit gewesen sei. Es ist die klassische Wortgymnastik derer, die jede Forderung als unberechtigt umdeuten, sobald sie den Verhandlungsraum betritt. Man biete einen Diskurs an und werfe dem Kritiker vor, dass er mehr wolle als einen Diskurs. Diese Logik kennt man aus jedem Saal, in dem Männer in dunklen Anzügen lächelnd das Protokoll zücken.
Doch sehen wir genauer hin, wessen Ruhe hier gestört wird. Arvind Kejriwal, ehemaliger Chief Minister Delhis, erscheint am Jantar Mantar. Sharad Pawar, Veteran der regionalen Politik, ebenfalls. Das ist nicht Solidarität — das ist ein Gutachten. Die alte Opposition begutachtet den Markt und prüft, ob sich die Empörung der Jugend in Stimmgewinn ummünzen lässt. Auch das gehört zur Mechanik. Wer glaubt, hier kämpften Alte gegen Junge, hat die Mechanik nicht verstanden: Hier kämpfen mehrere Machtblöcke um die Deutungshoheit über dasselbe Symptom. Die CJP ist der Auslöser, nicht das Programm.
Das Programm liegt tiefer, und hier beginnt die Ermittlung. Sechzig Verletzte an einem einzigen Tag, Tränengas gegen Schüler — das ist nicht die Reaktion eines Staates, der sich seiner Sache sicher ist, sondern eines Staates, der *weiß*, dass die Sache unhaltbar ist. Wer mit Knüppeln gegen Studenten vorgeht, hat die Argumente bereits verloren; er führt nur noch die Schlacht der Bilder. Die Bilder von geschleiften Oppositionsführern gehen um die Welt, und mit ihnen die stille Frage: Wenn diese Regierung friedlichen Protest nicht aushält, *welchen* Protest hält sie aus?
1937, liebe Leser, war ein Jahr, in dem die Welt die Masken noch nicht abgenommen hatte. Heute nimmt man sie früher ab, und das ist der Fortschritt. Aber die Mechanik ist dieselbe: Wer sich am Jantar Mantar die Bühne abreißen lässt und am nächsten Tag im strömenden Regen wiederkommt, hat den Vertrag gebrochen, den jede Macht mit ihren Bürgern schließt — den stillen Vertrag, dass Gehorsam mit Gehör belohnt wird. Diesen Vertrag hat die Regierung nicht eingehalten, das zeigen die Proteste, und die Frage ist nicht, ob sie nachgibt, sondern wie lange sie noch so tun kann, als regne es nicht.
Unklar bleibt, ob die Führung in Neu-Delhi die Bewegung als vorübergehenden Aufruhr oder als Vorboten eines strukturellen Bildungsversagens liest. Was wir sehen, ist ein Staat, der die Symptome behandelt und die Diagnose verweigert. Was wir ahnen, ist eine Macht, die nicht zittert — aber *weiß*, dass das Zittern begonnen hat.
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