Die Erlaubnis zur Farce — Clacton und das Schweigen der Etablierten

Nigel Farage, Parteichef von Reform UK, tritt aus dem Parlament zurück und kündigt seine Wiederwahl an, um, so sagt er, seinen Namen reinzuwaschen — finanzielle Anschuldigungen, deren Tragweite die Berichterstattung bisher nur umkreist hat. Die etablierten Parteien, statt diese Anschuldigungen zum Gegenstand einer Wahl zu machen, verweigern die Teilnahme. Sie nennen Farages Manöver eine politische Inszenierung. Sie boykottieren. Und mit der Geste des Boykotts, die als Verweigerung gemeint ist, schaffen sie exakt jenes Vakuum, in dem sich die Inszenierung nun ungestört entfalten kann. Es ist, als habe man eine Kerze ausgeblasen, um die Dunkelheit zu kritisieren.

Der Zettel, der daraufhin ausgegeben wird, ist mit fast drei Dutzend Namen bedruckt — viele von ihnen, so die einhellige Schilderung, vom „verspielten Ende des Spektrums". Einer aber steht sofort vorne: Jonathan Harvey, ein verheirateter Vater zweier Kinder, aufgewachsen in London, der unter dem Helm als Count Binface firmiert und sich „intergalaktischer Weltraumkrieger" nennt. „Game on, Nige", ruft er, als Farage das Feld betritt. Er ist nicht der erste Schritt in diese Lücke — er ist der zweite. Der erste war die kollektive Absage der Schwergewichte. Sie haben ihn nicht zugelassen; sie haben ihn gerufen.

Hier beginnt die eigentliche Ermittlung. Wessen Vakuum ist das eigentlich? Farage profitiert in mehrfacher Hinsicht: Er erhält die Bühne eines Märtyrers, dessen lautloser Gegner nicht Labour und nicht die Tories sind, sondern ein Blechmann — ein Gegner, der sich nicht verteidigen lässt, weil er sich nicht wehren darf. Rachel Reeves, seinerzeit Schatzkanzlerin, hat das Spiel benannt, als sie offiziell Farages Rücktritt annahm: „Wenn er den Sommer damit verbringen will, mit einer Tonne zu streiten, werde ich ihn nicht aufhalten." Sie hat den Vorhang aufgezogen und ist gegangen. Sie wusste, was sie tat.

Die internationale Medienmechanik vollendet das Bild. Clacton empfängt an einem einzigen Tag Journalisten aus Japan, den Niederlanden, Italien, Deutschland. Eine Küstengemeinde, deren einzige Berühmtheit über Jahrzehnte der Sommer war, wird zum Schauplatz eines globalen Boulevard-Ereignisses. Ein Mann, der den Müllbehälter als politische Waffe führt, gibt Interviews in vier Sprachen. Die Bühne, an der die seriösen Kandidaten fehlen, wird mit jedem ausländischen Kamerateam ein Stück größer. Was wie ein Akt der Verweigerung aussah, ist zur Vertriebsplattform geworden.

Binface spricht es selbst aus, ohne zu zittern: „Ich bin das einzige Frische auf der Speisekarte. Ihr seid all dieser Politiker überdrüssig, so gut sie auch sein mögen, aber ihr braucht etwas anderes, ein bisschen geheime Soße." Geheime Soße. Die Wahl als Gastronomie. Der Wähler als Gast, dem man das Menü kredenzt. Dies ist die Sprache eines Komikers. Aber Komiker sagen die Wahrheit oft unbequemer als die Berufspolitiker, deren Vokabular von zu vielen Wiederholungen ausgewaschen ist.

Und dann die Show-Elemente, die das politische Personal eigentlich lächerlich machen müssten — wenn es noch ein Personal gäbe, das sich lächerlich machen ließe. Eine zwanzig Punkte umfassende Plattform, vorgetragen unter einem Helm, der niemals abgenommen wird. Ein BBC-Moderator fragt nach dem, was darunter liegt. Binface verweist auf „Die Rückkehr der Jedi-Ritter", auf die Szene, in der Darth Vader entlarvt wird. „Niemand will wissen, was unter dem Recycling steckt", sagt er. „Es ist absolut verwesend." Das Bild sitzt. Was darunter liegt, wenn die Maske fällt, soll man nicht sehen. Es könnte das eigene Gesicht sein.

Die Frage, die offen bleibt, ist nicht, wie viele Stimmen ein Mann in einer Tonne erhält. Die Frage ist, warum die gewichtigen Parteien den Wettlauf um einen Sitz, den sie moralisch beanspruchen, freiwillig abgegeben haben. Wer hat entschieden, dass ein Komiker der legitime Gegner eines Parteivorsitzenden ist, gegen den finanzielle Vorwürfe erhoben wurden? Wer profitiert von einer Wahl, in der die einzige reale Kontroverse zwischen einem Mann mit zwanzig Punkten und einem Blecheimer ausgetragen wird?

Unklar bleibt, welche Hände im Hintergrund die Fäden dieser Komödie sortiert haben — ob die Maschine Farages den Komiker bewusst hofiert, ob die Redaktionen in London wussten, dass ein binärer Gegner die Quote hebt, ob die Schwesterparteien still zusahen, weil Stille bequemer war als Antwort. Was man weiß, genügt: Die Etablierten sagen, sie hätten die Wahl boykottiert, um den Zirkus zu verhindern. Aber wer eine Bühne verlässt und Kameras zurücklässt, verhindert keinen Zirkus. Wer eine Bühne verlässt und Kameras zurücklässt, schickt den Clown nach.

Was in Clacton aufgeführt wird, ist keine Komödie. Es ist die Anatomie eines Systems, das seine eigene Entleerung als Unterhaltung verkauft — und jene, die dies zulassen, tragen Handschuhe, wenn sie es unterschreiben. Auch ich, die ich Ihnen dies schreibe, trage Handschuhe. Aber man kann sie ablegen. Man muss nur genau hinsehen.