Palam hinterließ neun Tote — Delhi hinterlässt nur eine Ausschreibung
Es gibt eine bestimmte Sorte Architektur in dieser Stadt, die niemand als solche erkennt, weil sie nicht aus Stein ist, sondern aus dem Schweigen hinter Beschlüssen. Am 18. März dieses Jahres starben in einem vierstöckigen Wohnhaus im Südwest-Delher Stadtteil Palam neun Mitglieder einer Familie. Drei Kinder waren darunter, eine siebzigjährige Frau, sieben Frauen insgesamt, weitere drei Personen wurden verletzt. An einem gewöhnlichen Morgen, der ahnungslos war, dass die Freileitungen über den Köpfen dieser Menschen zu Galgen würden.
Die nationale Menschenrechtskommission, NHRC, nahm den Fall auf eigene Initiative zur Kenntnis. Die spätere magistrale Untersuchung, angesiedelt beim Bezirksmagistraten des Südwest-Distrikts und im Juli dem Innenministerium zugestellt, zeichnet eine Kette von Versäumnissen nach, deren Nüchternheit an Beleidigung grenzt: Die Bronto-Skylift-Hydraulikbühne, das teuerste Aufstiegsgerät der Delhier Feuerwehr, hatte sich in niedrig hängenden Kabeln und Werbebannern verfangen und konnte nicht positioniert werden. Eine nichtleitende Rettungsstange musste her, um die Drähte anzuheben. Auf der engen Gasse blieben am Ende manuelle Leitern. Sie reichten nicht bis zum Balkon im dritten Stock.
Einen Tag lang kämpften einunddreißig Feuerwehreinheiten gegen die Flammen, wie die NDTV-Auswertung des Vorgangs festhält — und verhinderten nach Würdigung der Untersuchung immerhin ein Übergreifen auf den benachbarten Handloom-Laden sowie den weiteren Markt. Die Familie wurde nicht gerettet. Eine technische Störung der Hydraulik habe, so die Formulierung, den Einsatz verzögert. Was wie ein technisches Versehen klingt, ist in Wahrheit eine Verwaltungs-Fraktur, und sie hat einen Namen: die zwanzigjährige Unausgebildetheit jener Männer, die das Gerät bedienen sollten.
Fünf Monate später, vor dem 31. August dieses Jahres, will die Delhier Feuerwehr Bestellungen für neue Hochreichweiten-Rettungsleitern auslösen. Die finale Ausschreibung sieht drei Modelle vor: neunzig Meter, siebzig Meter, vierzig Meter Reichweite. Die Lieferzeit wird mit vierzehn bis sechzehn Monaten veranschlagt. Man wolle, sagt ein Beamter der Behörde, die Reaktionskapazität stärken. Eine Bestellung also, deren praktischer Nutzen frühestens im Spätherbst 2027 zu erwarten ist, geboren aus einer Tragödie, die am 18. März ihre Wurzeln hatte.
An dieser Stelle beginnt die zweite Katastrophe — jene, die niemand als solche deklariert, weil sie keine Flammen wirft. Es ist die Katastrophe der Reaktion als Ritual. Wer in die Akten blickt, stößt auf einen Satz, der für sich genommen ein Geständnis ist: Feuerwehrleute, die jene Bronto-Skylift bedienen sollten, haben seit der Beschaffung der Maschine im Jahr 2006 keine formale Schulung durch den autorisierten Händler mehr erhalten. Zwanzig Jahre. Eine Maschine in den Händen von Männern, die sie nicht offiziell bedienen gelernt haben — gelernt im Sinne eines institutionalisierten, dokumentierten, von Fachpersonal geführten Vorgangs.
Die Behörde erläutert, man schule ja bei Einführung neuer Geräte. Wenn Ausrüstung an eine andere Wache versetzt werde, bildeten Kollegen die neuen Nutzer ein. Man darf diese Worte lesen, sooft man will; sie verraten eine Architektur, in der Kompetenz von Mund zu Mund wandert wie ein Erbstück, das niemand notariell beglaubigt hat. Es gibt, so die Untersuchung weiter, kein strukturiertes Wiederholungs- und Spezialtrainingsprogramm, das einen Feuerwehrmann von der Einstellung bis zur Beförderung begleitet. Es gibt keinen Pfad. Es gibt Gewohnheit.
Das also ist die Lücke, die das Leben einer Familie gekostet hat — ein Vakuum im institutionellen Gedächtnis, das ein unausgebildeter Bediener, eine technische Störung und ein ungünstig gespanntes Kabel in eine einzige Brandnacht verwandelt haben. Und die Reaktion der Behörde auf dieses Vakuum ist: neue Maschinen. Drei neue Maschinen, präzise ausgeschrieben, mit Reichweiten, die eine gewisse Symmetrie zur Schuld tragen. Der Balkon in Palam lag im dritten Stock. Die neuen Geräte werden, wenn sie denn jemals eintreffen, Strukturen anvisieren, in denen niemand mehr auf Rettung wartet — neunzig Meter hoch, in eine Skyline, in der die wenigen Verbliebenen längst ausgezogen sind.
Die Strukturverweigerung verdient, beim Namen genannt zu werden. Es geht nicht um Maschinen. Es geht nicht um das eine Gerät von 2006. Es geht um ein System, das Schulung als punktuelle Pflicht versteht — bei Einführung, dann nicht mehr. Das keine Auffrischung kennt. Das Wissen internalisiert, ohne es zu externalisieren. Das sich, jede Wette, beim nächsten großen Brand in derselben Sprache erklären wird: Eine Maschine versagte. Ein Kabel war im Weg. Bedauerlich.
Wohin das Geld fließt, ist die Frage, die in Delhi selten gestellt und niemals öffentlich beantwortet wird. Die Bestellung läuft über jene Verfahren, in denen Geprüftes, Vergorenes und Vergessenes auf seltsame Weise zusammenfallen. Bei einer Lieferzeit von vierzehn bis sechzehn Monaten ist absehbar: kein einziger Feuerwehrmann der laufenden Generation wird auf einem dieser Neufahrzeuge formell geschult sein, bevor sie zum Einsatz kommen. Es sei denn, die Strukturen, die versagt haben, werden zuvor reformiert. Das vorliegende Material deutet nicht darauf hin.
Unklar bleibt, wer die Schulungsprogramme künftig finanzieren wird; unklar bleibt, wer den Wartungs- und Garantievertrag mit dem Hersteller unterzeichnet, wenn die Fahrzeuge altern; unklar bleibt, ob das neue Equipment wiederum ohne formale Übergabe an die nachfolgenden Generationen weitergereicht wird — wie ein Erbe ohne Testament. Unklar bleibt schließlich der Preis dieser Beschaffung, der in keiner der vorliegenden Quellen beziffert ist. Das Schweigen über Zahlen ist in indischen Beschaffungsprozessen die zuverlässigste Zahl, die es gibt.
Was bleibt, ist eine Gleichzeitigkeit, die beruhigend wirkt und es nicht ist. Eine Familie ist verbrannt. Eine Behörde bestellt Leitern. Die Öffentlichkeit darf glauben, dass etwas geschieht. Die Beamten dürfen glauben, dass sie gehandelt haben. Die stillen Dritten — jene, die in keinem Protokoll namentlich auftauchen und deren Briefkasten sehr wohl registriert wird — dürfen auf Aufträge hoffen, deren Verzögerung schon im Vertrag steht. Es ist, mit Verlaub, eine ausgezeichnete Architektur. Man darf nur nicht hineinschauen. Und genau das, meine Damen und Herren, ist die Pointe.
Vera Kastner, Genf.
❖ Ende des Artikels ❖