Vierzigtausend Wohnungen, die ein Lügenmaul erfand
Es ist wieder da. Wie ein alter Patient, der niemals ganz genesen ist, kriecht es durch die sozialen Medien, schlüpft durch Whatsapp-Gruppen, leckt an den Rändern von Telegram-Kanälen und taucht auf, wie jedes Frühjahr, in den Timelines jener, die glauben, was sie lesen, weil sie lesen wollen, was sie glauben. Die Behauptung: Sadiq Khan, Bürgermeister von London, baue 40.000 Wohnungen — ausschließlich für Muslime. Eine Lüge, so dick, dass man sich wundert, wie sie überhaupt atmen kann, und die sich doch mit der Hartnäckigkeit einer zweitklassigen Melodie hält, die niemand bestellt hat und die trotzdem jeder kennt.
Es ist, man muss es so nennen, ein klassisches Beispiel für gezieltes ethnisch aufgeladenes Shitstorming. Der Mechanismus ist nicht neu, er ist uralt, ein Werkzeugkoffer, der seit Jahren offen auf dem Tisch liegt: Man nehme eine reale Zahl — hier die ehrgeizige Wohnungsbauoffensive Khans, die London tatsächlich dringend braucht —, kombiniere sie mit einer Minderheit, die in populistischen Erzählungen ohnehin als Empfänger staatlicher Bevorzugung codiert ist, und würze das Ganze mit dem Adjektiv "ausschließlich". Schon hat man eine Geschichte, die sich rasch erzählen lässt, rasch geteilt wird, rasch vergessen wird — aber nie ganz verschwindet.
Sadiq Khan hat nicht 40.000 Wohnungen für Muslime angekündigt. Er hat, wie verschiedene britische Fact-Checking-Organisationen und die großen Nachrichtenagenturen übereinstimmend festgehalten haben, ein Wohnungsbauprogramm vorgestellt, das sich an alle Londoner richtet — an jene, die auf Wartelisten stehen, an Familien, an junge Menschen, an die wachsende Bevölkerung einer Stadt, die seit Jahren gegen eine chronische Wohnungsnot kämpft. Die Zahl 40.000 existiert, gewiss. Aber sie steht nicht in einem Satz mit dem Wort "Muslime". Sie steht in einem Satz mit dem Wort "London". Der Rest ist Zutat, ist Garnitur, ist jene kleine, präzise Lüge, die das Gerücht erst wirklich giftig macht.
Man darf sich, wenn man den Vorgang betrachtet, an gewisse Verhandlungsräume erinnert fühlen. Man sitzt am Tisch, die Übersetzer flüstern, die Protokolle werden nummeriert, am Ende steht ein Absatz, den alle Beteiligten unterschreiben. Jahre später, in einem anderen Raum, vor anderen Männern, wird derselbe Absatz zitiert — nur diesmal mit zwei zusätzlichen Worten, die nie darin standen, und mit einer Stimme, die so fest klingt, als wäre sie dabeigewesen. So funktioniert die Fälschung. Sie braucht keine großen Werkzeuge. Sie braucht nur eine Zahl, die wahr genug klingt, und einen Adressaten, der bereits weiß, wem er misstrauen will.
Die Mechanik dieser Desinformation ist lehrbuchhaft. Sie beginnt oft mit einem Screenshot — einer Überschrift, die aus dem Zusammenhang gerissen wurde, eines Zeitungsartikels, der älter ist als die Geschichte, die ihn zitiert. Sie wird geteilt, ohne dass der ursprüngliche Kontext je mitgereist wäre. Sie wird ergänzt durch Kommentare, die so tun, als wären sie Belege. Sie wird geglaubt, weil sie wiederholt wird. Und wenn sie müde wird, wird sie neu verpackt, mit einem aktuellen Datum versehen, in einer anderen Schriftart, und geht wieder auf Reisen.
London hat, das sollte man fairerweise erwähnen, ein wirkliches Wohnungsproblem. Die Mieten sind hoch, die Wartelisten lang, und der Bürgermeister, gleich welcher Partei, steht unter Druck, zu liefern. Dass diese echte Notlage zur Bühne wird für eine erfundene Geschichte, ist kein Zufall — es ist die zweite Hälfte des Mechanismus. Wo echte Sorgen bestehen, finden falsche Antworten fruchtbaren Boden. Wer keine Wohnung findet, ist eher bereit zu glauben, dass ein anderer eine bekommt — und zwar aus Gründen, die mit der eigenen Benachteiligung nichts zu tun haben.
Es ist, alles in allem, eine Geschichte über das Lügen im Zeitalter der Reproduzierbarkeit. Eine einzige Behauptung, einmal in die Welt gesetzt, kostet Millionen, um sie zu widerlegen, und taucht doch morgen wieder auf, in einem neuen Gewand, mit einer neuen Frisur, als wäre sie nie dagewesen. Die Fact-Checker — und es gibt ihrer viele, die sich die Mühe machen — schreiben ihre Korrekturen, die Korrekturen werden geteilt, die Korrekturen werden geliked, und die ursprüngliche Lüge wandert weiter, schneller, leiser, mit dem Selbstvertrauen einer Geschichte, die weiß, dass sie nicht sterben muss, solange jemand bereit ist, sie zu erzählen.
Vera Kastner schreibt für die Terminal Tribune aus dem unerschütterlichen Glauben heraus, dass die Wahrheit zwar langsamer ist als die Lüge, aber eine bessere Schneiderin.