Britische Papiere glühen — und die Aufseher schweigen
Es gibt Sommer, in denen die Themse dampft, die Hyde Park Corner ihre Wagen unter Staubwolken vergräbt und die City sich die Kragen hochklappt, als könne man die Hitze mit Anstand aussperren. Diesen Sommer jedoch schwitzt nicht nur das Pflaster. Diesen Sommer schwitzen die Papiere. Die Kurse an den Londoner Börsen notierten jüngst heißer als jeder Kohlenbunker unter Deck, wie Beobachter aus dem Handelssaal berichten — und was wie eine Anekdote aus der Wetterstube klingt, ist in Wahrheit die Fieberkurve eines Marktes, der sich selbst überhitzt, während jene, die ihn zu kühlen hätten, in ihre Clubs entschwinden und die Türen schließen.
Man muss sich hüten, in Metaphern zu ertrinken — doch die Metapher liegt hier so offen auf der Straße wie ein verlorener Schilling in der Lombard Street, dass es eine Unterlassung wäre, sie nicht aufzuheben. Wenn Aktien heißer gehandelt werden als die Luft zwischen Kessel und Kiel, dann hat jemand ein Ventil geöffnet, das längst hätte geschlossen sein müssen. Spekulation, nennen das die einen. Systemisches Risiko, sagen die anderen. Die Wahrheit, wie immer, liegt in der Reibung zwischen den Wörtern.
Was sich derzeit in der City abspielt, ist keine bloße Reaktion auf die sommerliche Trägheit des Kontinents. Es ist die Reaktion auf eine Kette von Entscheidungen — und Unterlassungen — die sich durch die Schreibstuben der Banken, die Säle der Handelshäuser und, ja, durch die Büros jener Ministerien zieht, deren Aufgabe es wäre, die Temperatur zu messen, bevor sie lebensgefährlich wird. Die Selbstregulierung der Märkte, einst als Errungenschaft gefeiert, erweist sich in Momenten wie diesen als das, was sie immer war: ein Kleid, das die Akteure der Stadt nur tragen, wenn keine Gäste im Raum sind.
Natürlich wird man im Schatten des Mansion House beschwichtigen. Man werde, so heißt es, die Lage beobachten. Man werde, so fügt man hinzu, "geeignete Maßnahmen" ergreifen, sollte sich die Situation zuspitzen. Es sind diese Sätze, diese höflichen, abgewogenen, in grauem Tuch gewandten Sätze, die das eigentliche Fieber ausmachen. Denn sie kommen von Männern, die wissen, dass das Thermometer längst geplatzt ist, und die dennoch so tun, als lesen sie es zum ersten Mal.
Die Hitze der Papiere ist kein Naturereignis. Sie ist das Ergebnis von Krediten, die zu leicht flossen, von Bewertungen, die sich längst von den Bilanzen ihrer Emittenten entfernt haben, und einer Aufsicht, die sich in der Illusion wiegt, dass Sorgfalt durch Höflichkeit zu ersetzen sei. Wer heute durch die engen Gassen rund um die Threadneedle Street geht, wer die livrierten Boten beobachtet, die mit ihren Mappen an den Toren der Bankhäuser vorbeieilen, der sieht eine Maschinerie, die unter Volldampf läuft — nur dass der Dampf längst nicht mehr aus den Kesseln kommt, sondern aus den Köpfen derer, die ihn erzeugen.
Was notiert wird, ist nicht allein ein Kurs. Es ist die Erwartung der Marktteilnehmer, notiert in Pfund und Shilling, in Penny und Anteil. Was notiert wird, ist die Frage, ob dieses System die nächste Korrektur übersteht, ohne dass die Sparer, die Rentner, die kleinen Inhaber von Schuldverschreibungen und Vorzugsaktien die Zeche zahlen. Sie werden es sein — wie immer sind es die kleinen Inhaber, die im Maschinenraum stehen, wenn der Kessel zu heiß wird.
Die Politik in Westminster schweigt nicht aus Unwissenheit. Sie schweigt aus Berechnung. Denn ein Eingreifen in den Markt, eine ernsthafte Zinsanpassung, eine offene Rede über die Blasen, die sich in den Bilanzen bilden — all das würde jene Beziehungen verprellen, deren Rückendeckung die Regierung über die Konjunktur hinweg benötigt. Also schweigt man. Also lächelt man. Also lässt man die Papiere glühen, bis das Glühen selbst zur Normalität wird, bis niemand mehr aufschreckt, wenn die Kurse über Nacht die schwüle Luft der Handelssäle verdrängen.
Es gibt in diesen Tagen ein Geräusch, das in der City besonders deutlich zu hören ist: das Geräusch von Ventilen, die nicht geöffnet werden. Man hört es in der Throgmorton Street genauso wie in der Old Broad Street. Es ist ein leises, hartnäckiges Geräusch, beinahe wie das Ticken einer Uhr, die niemand aufzuziehen wagt. Wer es hört, weiß, dass die Hitze nicht von der Sonne kommt. Sie kommt von innen. Und sie wird nicht weniger, solange die Aufseher in ihren Clubs sitzen, die Türen geschlossen, die Zigarren brennend, die Hände in den Taschen.