Der Telemedizin-Betrug über zwei Milliarden Dollar und sein Phantom in Moskau
Es gibt Geschichten, die beginnen mit einer Zahl, und es gibt Geschichten, die beginnen mit einer Frage. Diese beginnt mit beiden: Zwei Milliarden Dollar, ein Verdächtiger, ein Land, das nicht ausliefert.
Was die amerikanischen Behörden in diesen Wochen als einen der größten Telemedizin-Betrüge der jüngeren Geschichte behandeln, hat eine Dimension angenommen, die in den Pressekonferenzen der Bundesstaatsanwälte kaum zur Sprache kommt. Denn der Mann, der diesen Betrug orchestriert haben soll, lebt nach derzeitigem Kenntnisstand in Russland. Das ist, juristisch gesprochen, ein Hindernis. Politisch gesprochen, ist es ein Vorhang.
Die Summe, die im Raum steht, ist ungewöhnlich selbst für amerikanische Verhältnisse, wo Gesundheitsbetrug seit Jahren zu den produktivsten Kriminalitätszweigen gehört. Zwei Milliarden Dollar, so lauten die bisherigen Vorwürfe, sollen über ein Netzwerk aus Telemedizin-Plattformen, Scheinärzten und gefälschten Verschreibungen in private Taschen geflossen sein. Das Modell war nicht neu: Patienten wurden telefonisch oder per Video "behandelt", Diagnosen wurden gestellt, ohne dass ein Arzt sie je gesehen hatte, und teure Medikamente, Tests, Hilfsmittel wanderten über Rezeptketten an Adressen, die es nicht gab. Der Staat erstattete. Die Rechnungen wurden bezahlt. Irgendwo, am Ende der Kette, kassierte jemand.
Neu ist die Dimension. Neu ist, dass der mutmaßliche Architekt dieses Systems sich in einem Land aufhält, mit dem die Vereinigten Staaten kein geltendes Auslieferungsabkommen unterhalten. Das macht den Fall, so wie er jetzt auf dem Tisch liegt, weniger zu einer kriminalistischen als zu einer diplomatischen Angelegenheit. Und genau hier beginnt der Teil der Geschichte, den man nicht in den offiziellen Mitteilungen liest.
Die Frage, wer sich wo aufhält, ist in solchen Fällen niemals trivial. Sie wird zur Frage, wer überhaupt verhandeln will. Washington hat, so viel lässt sich aus den öffentlichen Erklärungen herauslesen, bisher keine förmliche Auslieferungsanfrage gestellt. Ob eine solche Anfrage überhaupt Aussicht auf Erfolg hätte, ist Gegenstand von Spekulation, die in den Korridoren des Justizdepartments offenbar niemand öffentlich anstellen möchte. Russland hat in vergleichbaren Fällen amerikanische Auslieferungsersuchen in der Vergangenheit routinemäßig abgelehnt oder schlicht ignoriert. Die Begründungen wechseln, die Praxis nicht.
Es bleibt, vorerst, das Bild eines Verdächtigen, der an einem Ort lebt, den Ermittler nicht ohne weiteres betreten können, und eines Falls, der ihn, wenn überhaupt, nur über Kanäle erreichen würde, die Washington derzeit nicht offen pflegt. Die Sanktionen, die eingefrorenen Vermögen, die gegenseitigen Ausweisungen von Botschaftspersonal — all das bildet einen Kontext, in dem ein Auslieferungsersuchen mehr wäre als ein Formular. Es wäre ein Signal.
In Washington hält man sich bedeckt. Man bestätigt, was zu bestätigen ist. Man kommentiert nicht, was zu kommentieren wäre. Die Staatsanwälte sprechen von "komplexen internationalen Ermittlungen". Die Telemedizin-Branche, soweit sie sich überhaupt äußert, spricht von Einzelfällen und von Reformbedarf. Beide Seiten wissen, dass die Öffentlichkeit sich für die Architektur des Betrugs interessiert, nicht für die Architektur der Diplomatie. Beide Seiten hoffen, dass es so bleibt.
Zwei Milliarden Dollar sind eine Zahl, die sich gut drucken lässt. Sie passt in eine Schlagzeile, in einen Nachrichtenbeitrag, in einen Wahlkampf. Der Ort, an dem das Geld verschwunden ist, passt in keine Schlagzeile. Er passt in kein Wahlprogramm. Er passt, wenn überhaupt, in die Notizen eines Botschaftsrates, der längst pensioniert ist und dem man besser nicht mehr vertraut.
Was bleibt, ist eine Akte. Eine Anklage. Eine Adresse, über die niemand spricht. Und die Gewissheit, dass die Geschichte dieses Betrugs nicht in einem Gerichtssaal enden wird, sondern in einem Warten, das kein Aktenzeichen hat.
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