Eine Quelle und das Schweigen drumherum
Ich habe eine Quelle. Eine einzige. Es ist ein Linkverzeichnis, veröffentlicht am einundzwanzigsten September dieses Jahres von einer Seite, die sich, in der Manier dieser Zeit, selbst benennt: nacktes Kapital, ohne Schleier, ohne Handschuh. Sie wirbt um Spenden. Vierzehn Menschen, so teilt sie mit, hätten bereits investiert, in den Kampf gegen Korruption und räuberisches Verhalten, insbesondere im Finanzwesen. Ihre Namen werden nicht genannt. Das ist, so darf man berichten, die Logik einer Spende an eine Publikation, die Anonymität zur Bedingung macht — wer gibt, zeigt nicht; wer zeigt, gibt nicht.
Was folgt, ist eine Auswahl. Siebzehn Verweise, grob gezählt, auf Erkenntnisse und Ereignisse, die anderswo stattgefunden haben sollen. Stanford-Medizin, vertreten durch eine Schlagzeile, will das menschliche Gehirn in zwei Organe zerlegt sehen. Eine Seite namens Futurism präsentiert einen Humanoid-Roboter, der vor dem Menschen zurückschreckt. Phys.org beziffert das verlorene Eis Grönlands und der Antarktis auf zwölf Billionen Tonnen in siebenundvierzig Jahren. Eine Klima-Investigativplattform schreibt über Gentrifizierung nach Hurricanes in Florida. Ein Konversationsportal über Nepal und den globalen Klimafonds. OilPrice über die Hormuz-Krise und den weltweiten Kohlebedarf. The Guardian über saudische Öl-Wissenschaftler, die in den wichtigsten Klimaberichten der Welt mitgeschrieben haben.
Dann China, in mehrfacher Stimme. Seltene Erden, deren Lieferungen an die Vereinigten Staaten vor einem Gipfeltreffen zurückgehen. NBC über einen Vorschlag zum Austausch von KI-Sicherheitswarnungen. Eine Peking-Analyse zur Taiwan-Frage, deren Bedingungen nicht ausgeführt werden. Ein Reisebericht aus Kirgistan über Chinas stille Nomaden.
Dann Indien, in einer Stimme. Eine Forumsseite über die Energie- und Wasserlasten indischer Datenzentren.
Dann das, was diese Sammlung selbst Syraqistan nennt. Israelische Extremisten, die das Al-Aqsa-Gelände stürmen, wenige Stunden nachdem ein Premierminister Ost-Jerusalem betreten hat. Ein amerikanischer Präsident, der, einem Bericht zufolge, Angriffe auf die Huthis vorerst abgesagt hat und zugleich, in einer anderen Wendung, sagt, seine Frage sei, wann er die ganze Nation in die Luft jage. Eine US-Erklärung, die Tür für Iran sei offen. Iranische Armeeangaben, wonach man Informationen über unmittelbar bevorstehende Angriffe mit regionaler Unterstützung erhalten habe.
Dann Syrien. Ein Munitionsdepot bei Aleppo, das explodiert. Zahlreiche Sekundärexplosionen. Ein brennender Öltanker auf der M4, dessen Zerstörung, so die Quelle in einem Atemzug, auf Schüsse zurückgeführt wird — und die Schüsse, so heißt es weiter, trügen die Signatur orchestrierter Gewalt. Der Satz endet nicht. Er bricht ab. „This wo“, schreibt die Quelle, und schweigt.
Ich halte den Stift an dieser Stelle ebenfalls an. Eine Quelle, siebzehn Fenster, ein abgeschnittener Satz. Was ich gesehen habe, ist eine Selektion, keine Sichtung. Was ich nicht gesehen habe, ist alles andere. Ich weiß nicht, wer die Überschriften geschrieben hat. Ich weiß nicht, nach welchem Maßstab ausgewählt wurde. Ich weiß nicht, was zwischen den Zeilen fehlt, weil zwischen den Zeilen nur das steht, was andere hineinschreiben wollten.
Wenn eine einzige Stimme spricht, ist das Schweigen derer, die nicht sprechen, die eigentliche Nachricht. Vierzehn Spender, deren Namen fehlen. Siebzehn Überschriften, deren Urheber ich nicht prüfen kann. Ein abgeschnittener Satz, dessen Ende mir vorenthalten wird. Das ist die Geographie dieser Berichterstattung: eine Insel aus Worten in einem Meer aus Verschweigen, und das Verschweigen ist nicht neutral. Es ist die Form, die das Sagbare annimmt, wenn eine Person allein es sagt.
Man wird mir entgegenhalten, daß jede Zeitung eine Auswahl ist. Gewiß. Aber jede Zeitung nennt ihre Quellen, ihre Autoren, ihre Korrektoren, ihre Daten, ihre Mittel. Diese Sammlung nennt nur sich selbst. Sie nennt sich nackt, und sie ist bekleidet bis zum Hals — bekleidet mit der Auswahl, der Anonymität, der Spende, dem Fehlurteil über jene, die sie bekämpft. Sie ist eine Bühne ohne Vorhang, und das Bühnenbild sind die anderen Bühnen, die sie nicht zeigt.
Der Puppenspieler in dieser Anordnung ist weder verborgen noch sichtbar. Er ist die Anordnung selbst.
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