Elf Stunden bis Mitternacht — und niemand hat nachgezählt
Es gibt Stunden, in denen die Zeit sich bückt, als trüge sie eine Last, die niemand benennt. In genau elf Stunden, nach pazifischer Zeitrechnung, schließt sich ein Spendenfenster, das in den letzten Tagen Gegenstand zahlloser Aufrufe, Zuschriften und kleiner Gesten geworden ist. Die Rede ist vom Fundraiser des Onlinemagazins Naked Capitalism, jener Website, die sich der unabhängigen Berichterstattung über Finanzmärkte verschrieben hat und deren Leserschaft sich, so legen es die vorliegenden Mitteilungen nahe, in seltener Geschlossenheit an der Finanzierung beteiligt.
Was die Quellenlage angeht, ist Vorsicht das Mindeste. Was hier vorliegt, ist nicht die unabhängige Bestätigung durch eine Redaktion oder einen Wirtschaftsprüfer, sondern einzig die Selbstdarstellung der Plattform selbst. Die Zahlen, die in diesen Stunden die Runde machen, stammen von den Betreibern der Seite selbst. Wer nachzählt, zählt gegen das eigene Vertrauen.
Die Zielmarken, die sich die Redaktion gesetzt hat, sind klar benannt: Fünfundvierzigtausend Dollar soll der Spendenfluss einbringen, fünfzehnhundert Menschen sollen sich an der Finanzierung beteiligen. Zum Zeitpunkt der jüngsten, erst wenige Stunden alten Mitteilung befinden sich 1405 Spenderinnen und Spender im Register, der finanzielle Erlös wird mit 12.140 Dollar ausgewiesen. Es ergibt sich ein Bild, das auf den ersten Blick nach Solidarität aussieht und auf den zweiten nach einer Rechenaufgabe, die niemand vorlegt.
Denn die Differenz ist bemerkenswert. Beim Spenderziel fehlen nur noch fünfundneunzig Namen, beim Finanzziel hingegen mehr als zweiunddreißigtausend Dollar. Eine durchschnittliche Spende von achteinviertel Dollar pro Person, sofern man die ausgewiesenen Zahlen unbesehen übernimmt, wirft Fragen auf, die der Spendenaufruf selbst nicht stellt.
Die Begleitumstände indes lesen sich wie das Protokoll einer kleinen, feierlichen Versammlung. John M. wünscht sich, dass seine Gabe sich hundertfach vermehre. Shane C. bedankt sich knapp. Ein in den Südwesten Frankreichs übergesiedelter Leser namens James berichtet, er lebe hauptsächlich von Sozialversicherung und gebe dennoch eine monatliche Zuwendung. Rolf schließlich bekennt sich zum Aufschub, zum vollen Terminkalender, zur Erleichterung, endlich gegeben zu haben. Vier Stimmen aus einer Leserschaft, die in den Kommentarspalten jener Seite seit Jahren ihr Wesen treibt. Vier Stimmen, die für sich genommen nichts beweisen, aber doch den Ton setzen: den Ton einer Gemeinschaft, die sich selbst genügt.
Es ist dieser Ton, der aufmerken lassen muss. Nicht weil er unehrlich klingt, sondern weil er so vollkommen ist. Vier Zuschriften, die in derselben Stunde eingehen, vier Huldigungen an die Arbeit der Redaktion, vier Gelöbnisse, weiterzulesen, weiterzugeben, weiter zu zahlen. Eine Redaktion, die sich in den eigenen Spendenaufrufen spiegelt, braucht keinen Spiegel mehr; sie ist ihr eigener geworden.
Die Uhr, die hier läuft, ist keine gewöhnliche. Elf Stunden. Mitternacht, pazifische Zeit. Dann, so wird versichert, ist das Fenster geschlossen. Was danach kommt, ist die Frage nach dem Originaljournalismus, für den das Geld gesammelt wurde, und nach dem Maß an Unabhängigkeit, das eine solche Sammlung überhaupt hervorbringen kann.
Denn die Verifikation fehlt. Niemand, der nicht zur Redaktion gehört, hat die Zahlen geprüft. Niemand, der nicht selbst spendet, hat die Kasse gesehen. Der Aufruf nennt sich, was er ist: ein Aufruf. Nichts, was ein Aufruf sagt, ist Beweis. Dass eine Seite, die sich der kritischen Betrachtung von Märkten verschrieben hat, sich in einer derartigen Mitteilungslage befindet, ist eine Ironie, die nicht übersehen werden sollte.
Was bleibt, ist eine Erinnerung. Der schwedische Refrain aus dem Jahr 1986, der den Aufbruch in eine ungewisse Zukunft besang, ist heute nichts weiter als ein Klang aus einer anderen Zeit. Die wirklichen Countdowns dieser Tage sind unsichtbarer, leiser, und sie finden nicht auf einer Bühne statt. Sie finden in den Bilanzen, in den Redaktionen, in den Köpfen derer, die entscheiden, was geschrieben wird und was nicht.
Elf Stunden, dann Mitternacht. Und wer nach Mitternacht noch fragt, was wirklich gezählt wurde, wird feststellen, dass die Antwort allein von denen kommt, die gezählt haben.
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