Yasukuni, Minister-Rücktritt und das Geschirr — Takaichis erste schwere Woche
Tokio. Die Reihenfolge ist aufschlussreich. Erst kommt der Vorwurf, dann der Rücktritt, dann die Pressekonferenz, in der eine Premierministerin erklärt, warum ihr Arbeitstag länger dauert als der ihrer Minister — und am Ende, mit der Regelmäßigkeit eines Rituals, der Sturm aus Peking. In dieser Woche ist für Japans Regierungschefin Sanae Takaichi alles auf einmal gekommen, und sie hat, mit der Disziplin einer Frau, die ihre Termine kennt, jede dieser Fronten der Reihe nach abgearbeitet.
Den Anfang machte Landwirtschaftsminister Kazuo Yana. Er reichte seinen Rücktritt ein, nachdem Vorwürfe möglicher Stimmenkäufe im Zusammenhang mit einer Wahl laut geworden waren. Was genau ihm zur Last gelegt wird, ist zum Zeitpunkt dieser Meldung nicht abschließend dokumentiert; Yana entschied sich für den sofortigen Rückzug, Takaichi akzeptierte ihn und kündigte eine zügige Nachfolge an. Die Worte aus der Regierung folgten dem vertrauten Drehbuch: Man nehme die Vorwürfe „sehr ernst", man danke dem ausscheidenden Minister für seine „bisherige Arbeit", man werde die Nachfolge „schnellstmöglich" regeln. In Tokio klingt das so, wie überall auf der Welt Rücktrittserklärungen klingen, wenn sie etwas verbergen sollen — nach dem Rascheln einer Tür, die geschlossen wird, ohne dass jemand hindurchgegangen ist. Die Opposition forderte parallel eine Befragung des gesamten Kabinetts, ein Verfahren, das weniger der Aufklärung dient als der Dokumentation, dass man hier künftig mitzureden gedenkt.
Es ist der erste Skandal, der Takaichis Amtszeit erreicht — ein Wort, das in der Hauptstadt inzwischen mit hochgezogenen Augenbrauen ausgesprochen wird, weil die erste Premierministerin Japans ihren Amtsantritt selbst als Bruch inszeniert hatte, als Ende einer Ära, in der Frauen in diesem Land zwar Regierungen ertrugen, aber keine führten. Und der Zeitpunkt ist ungünstig, denn er fällt zusammen mit einer Debatte, die Takaichi selbst eröffnet hat. In einem Interview hatte sie dargelegt, Hausarbeit und das Vorbereiten für Fernsehauftritte verlängerten ihren Arbeitstag um drei bis vier Stunden, wobei sie das Auftragen von Makeup ausdrücklich mitrechnete. „Warum Japans Premierministerin mehr Stunden arbeitet als Männer", fragte tags darauf eine Schlagzeile und gab die Antwort gleich mit: „Ich muss Makeup auflegen und Geschirr abwaschen." Es gibt Sätze, die nicht mehr zitiert werden, weil sie sich selbst zitieren — und in den sozialen Netzwerken Japans tat dieser Satz binnen Stunden das, was solche Sätze dort immer tun: Er wurde zur Waffe und zum Eingeständnis zugleich.
In den Talkshows wurde die Aussage als das gewürdigt, was sie ist — die Benennung einer Doppelbelastung, die keine Ministerin, keine Premierministerin, keine Frau in einem Spitzenamt dieses Landes bislang öffentlich beziffert hat. Die Gegner lasen sie als kalkulierte Annäherung an ein Publikum, dem man zugutehalten müsse, dass es zwischen Selbstoffenbarung und Selbstinszenierung längst nicht mehr unterscheidet. Beide Lesarten treffen ins Leere, wenn man bedenkt, was am selben Tag aus Peking kam — denn eine Premierministerin, die öffentlich über Geschirr und Kajalstift spricht, handelt nicht im luftleeren Raum, sondern in einem Augenblick, in dem jedes Wort, das sie an ihre eigene Küche richtet, das Gewicht einer außenpolitischen Geste bekommt.
Diese Geste folgte am nächsten Morgen. Takaichi entsandte eine Opfergabe an den Yasukuni-Schrein, jenen Ort im Herzen Tokios, an dem die Namen gefallener Soldaten und hochrangiger Militärs des Kaiserreichs verzeichnet sind, darunter die Namen von Kriegsverbrechern, die nach 1945 von alliierten Gerichten verurteilt wurden. Das Ritual ist Tradition, die Wirkung ist Konstante: Kaum eine Opfergabe an Yasukuni, die nicht prompt in Peking und Seoul scharfe Kritik hervorruft. Dieses Mal reagierte das chinesische Außenministerium mit einer Verurteilung der Geste und einer Warnung vor „Remilitarisierung" Japans. Man sprach Japan seine „historische Verantwortung" zu und forderte eine Auseinandersetzung mit der eigenen Aggression — Rhetorik, die in der Sache nichts Neues sagt, die im Tonfall aber verschärft wirkt, weil in Tokio gleichzeitig eine Premierministerin um die Konservierung ihrer Autorität ringt.
So verdichten sich in diesen Tagen zwei sehr verschiedene Vorgänge zu einer einzigen Figur. Innenpolitisch versucht die Regierung, den Schaden eines Rücktritts zu begrenzen und die Deutungshoheit über den Vorgang zu behalten; außenpolitisch liefert sie die Vorlage für eine Reaktion, die in der Region als Menetekel gelesen wird. Und dazwischen, im Zwischenraum der Pressekonferenzen und Talkshows, taucht das Bild einer Frau auf, die vor dem Auftritt noch das Geschirr wegräumt — eine Szene, die in ihrer Banalität aufschlussreicher ist als jede politische Skandalchronik, weil sie zeigt, dass die Einteilung der Zeit in diesem Gewerbe längst nicht aufgehört hat, an Geschlechtergrenzen zu zerbrechen.
Takaichi wird diese Woche überstehen, wie Regierungen Wochen zu überstehen pflegen: mit Stellungnahmen, Nachbesetzungen, ritualisierten Bekundungen. Was bleibt, ist die Geometrie einer ersten Amtszeit — ein Minister geht, ein Schrein empfängt, und in der Mitte sitzt eine Frau, die Stunden zählt, die niemand auf der Rechnung hat.
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