MUNITIONSZUCKER IN CHADS BLUT
Die Leichen liegen noch warm im Staub von N’Djamena, als die ersten Experten der UN-Mission mit ihren Messgeräten über die Tatstelle huschen. Und dann findet man sie: die Kapseln. Kleine, glänzende Dinger, wie aus einem Albtraum geschmiedet. RSF-Munition, steht es in dem Bellingcat-Bericht, der heute Morgen wie ein Messer in den Bauch der Wahrheit stach. Nicht etwa die billigen Splitter der letzten Schießerei, nein – diese Patronenhülsen tragen die Signatur der sudanesischen Rapid Support Forces. Die gleichen, die gestern noch in Khartum die Krankenhäuser bombardierten, die gleichen, die vor einer Woche in Darfur die Immunisierungszentren in Brand steckten. Und jetzt? Jetzt haben sie den Geschmack des Chads entdeckt.
Man könnte sagen: Die RSF haben sich einen neuen Spielplatz gesucht. Oder man könnte fragen, ob es hier nicht längst nur noch um Beute geht. Die Munition, die man in den Trümmern von Chad fand, stammt aus denselben Serien wie die Waffen, die in Sudan gegen Zivilisten eingesetzt wurden. Das ist kein Zufall. Das ist Logistik. Die RSF haben ihre Lagerhäuser in Darfur geleert, ihre Drohnen mit frischem Treibstoff und Sprengstoff versorgt – und dann schicken sie ihre Leute über die Grenze. Nicht, um zu kämpfen. Sondern um zu plündern. Die Munition, die man jetzt sichert, ist nicht für die Front bestimmt. Sie ist für die nächste Demonstration der Macht. Für die nächste Warnung an die Nachbarn: Wir kommen. Und wir nehmen mit.
Die Regierung in Khartum schweigt. Die RSF schweigt. Die UN-Mission, die eigentlich die Beweise sammeln soll, wirkt wie ein Mann, der zu spät bemerkt, dass das Haus brennt. Die Satellitenbilder zeigen nichts Neues – nur mehr Staub, mehr Rauch, mehr Leichen in den Straßen. Aber die Munition? Die Munition redet. Sie flüstert von den Waffenlagern in Libyen, von den Dealern in Jemen, von den Generälen, die längst vergessen haben, wofür sie eigentlich kämpfen. Vielleicht kämpfen sie gar nicht mehr. Vielleicht kämpfen sie nur noch, um zu überleben. Und die Zivilisten? Die sind nur noch Kollateralschaden. Wie immer.
Man denke an die Römer, die ihre Legionen über die Grenzen schickten, um die Provinzen zu plündern. Man denke an die Depression, als die Fabriken stillstanden und die Männer mit leeren Händen nach Hause kamen. Man denke an den letzten Krieg, in dem die Bomben nicht mehr auf Schlachten fielen, sondern auf die Kinder, die gerade noch gestern noch lachten. Die Geschichte wiederholt sich nicht. Aber sie riecht manchmal gleich. Nach verbranntem Fleisch. Nach Benzin. Nach dem Metall, das man aus den Leichen schrotet.
Und jetzt? Jetzt sitzt man hier in dieser verqualmten Redaktion, die Tastatur klackert wie ein Metronom eines sterbenden Mannes, und wartet darauf, dass die nächste Meldung kommt. Vielleicht ist es ein Anruf aus Darfur. Vielleicht ein Satellitenfoto von einem neuen Massengrab. Vielleicht nur der Geruch von Regen, der über den Staub der letzten Schießerei fällt. Aber eines ist sicher: Die Munition wird nicht aufhören zu sprechen. Sie wird nur lauter werden.
Und wir? Wir schreiben weiter. Weil jemand es tun muss.