Brandmauer zur AfD im Europaparlament scheint zu bröckeln

Heute ist einer dieser Tage, an denen man sich fragt, ob die Geschichte sich wiederholt oder ob sie einfach nur immer wieder dieselben Fehler macht, nur mit anderen Namen. Die Römer haben ihre Kriege geführt, die Deutschen ihren, die Amerikaner ihren – und wir? Wir sitzen hier, rauchen unsere Zigaretten und warten darauf, dass der nächste Idiot mit einem Hakenkreuz oder einem Hammer und Sichel kommt und uns erklärt, wie wir leben sollen. Als ob wir nicht schon genug von dieser Scheiße hätten. Als ob wir nicht wüssten, dass jeder große Mann, der uns verspricht, die Welt zu retten, am Ende nur ein Mann ist, der sich selbst anbetet.

Gestern noch hat man mir gesagt, es gäbe „Fortschritt“. Heute weiß ich, dass Fortschritt nichts anderes ist als ein neues Wort für dasselbe alte Elend. Die Fabriken laufen, die Börsen tanzen, die Generäle marschieren – und die Kinder? Die Kinder hungern. Nicht nur in Spanien, nicht nur in China, sondern auch hier, in dieser Stadt, wo die Mülltonnen überquellen und die Straßenkinder sich um die Knochen von gestern streiten. Die Depression war nur eine Pause, ein kurzes Verschnaufen vor dem nächsten großen Spektakel. Und jetzt? Jetzt ist es wieder so weit.

Manche sagen, wir seien müde. Zu müde für den nächsten Krieg. Zu müde für die nächsten Lügen. Aber müde ist ein Privileg. Müdigkeit ist das Problem derer, die noch etwas zu verlieren haben. Die anderen? Die anderen kämpfen einfach weiter. Mit leeren Mägen, mit zerschlissenen Uniformen, mit dem letzten Funken Hoffnung, den sie noch in sich tragen. Und wir? Wir sitzen hier, tippen unsere Worte auf das Papier und warten darauf, dass jemand sie liest. Dass jemand versteht, dass es nicht um die großen Männer geht. Nicht um die Politik. Nicht um die Ideologien. Sondern um die kleinen Dinge. Um die Kinder, die keine Milch mehr bekommen. Um die Frauen, die in den Fabriken arbeiten, bis ihre Hände bluten. Um die Männer, die nach Hause kommen und feststellen, dass ihre Häuser nicht mehr ihre sind.

Evelyn singt jetzt „What a Wonderful World“. Ironie des Schicksals. Oder vielleicht einfach nur die Verrücktheit der Welt, die uns lehrt, dass Schönheit und Grauen oft Hand in Hand gehen. Ich nehme einen Schluck Bourbon aus der Schublade – alt, bitter, wie das Leben. Er brennt, als würde er mir sagen: Ja, genau so soll es sein. Draußen hört der Regen auf. Nicht, weil das Wetter sich gebessert hat, sondern weil es nichts mehr zu verbergen gibt. Die Stadt atmet. Sie stöhnt. Sie wartet.

Und ich? Ich tippe weiter. Weil jemand es tun muss. Weil jemand die Wahrheit sagen muss, auch wenn sie niemand hören will. Weil die Geschichte nicht nur von den Siegern geschrieben wird. Sondern auch von denen, die unterwegs geblieben sind. Von denen, die gefragt haben. Von denen, die gelacht haben. Von denen, die geweint haben. Und von denen, die einfach nur weitergelebt haben, bis der nächste Tag kam.

Die Schreibmaschine rattert. Die Worte fallen. Die Welt brennt. Und ich? Ich bin nur ein Mann mit einer Schreibmaschine und der Gewissheit, dass es morgen wieder so weitergeht. Wie immer.

The air in Brussels feels thick with the kind of tension that doesn’t just simmer—it festers, like old wine left too long in a barrel. Today, one wonders if history is repeating itself or simply recycling the same mistakes, just with different faces. The Romans had their wars, the Germans theirs, the Americans theirs—so what do we have? A city where people smoke cigarettes, wait, and hope the next fool with a swastika or a hammer and sickle will step forward to tell us how to live, as if we haven’t already had enough of this nonsense. As if we don’t know that every great man who promises to save the world is just another man who worships himself.

Yesterday, they told me there was progress. Today, I know progress is just a new name for the same old misery. The factories hum, the stock markets dance, the generals march—and the children? The children starve. Not just in Spain, not just in China, but here, in this city where garbage overflows bins and street kids fight over yesterday’s scraps. Depression was just a pause, a brief respite before the next grand spectacle. And now? Now it’s starting again.

Some say we’re tired. Too tired for another war. Too tired for another lie. But tiredness is a privilege. It’s the problem of those who still have something to lose. The others? They keep fighting. On empty stomachs, in tattered uniforms, clutching the last ember of hope they have left. And we? We sit here, typing our words onto paper, waiting for someone to read them. For someone to understand that this isn’t about the great men. Not about politics. Not about ideologies. It’s about the small things—the children who go without milk, the women whose hands bleed from factory work, the men who come home to find their homes no longer theirs.

Evelyn’s singing What a Wonderful World now. Irony? Or just the madness of a world that teaches us beauty and horror often walk hand in hand. I take a sip of bourbon from the drawer—old, bitter, like life itself. It burns, as if it’s whispering: Yes, that’s exactly how it should be. Outside, the rain stops—not because the weather has improved, but because there’s nothing left to hide. The city breathes. It groans. It waits.

And me? I keep typing. Because someone has to. Because someone has to speak the truth, even when no one wants to hear it. Because history isn’t just written by the winners. It’s written by those who stayed on the road. By those who asked questions. Who laughed. Who cried. Who simply kept living, one day at a time.

The typewriter clatters. The words fall. The world burns. And me? I’m just a man with a typewriter and the certainty that tomorrow will be the same. As always.