ENERGIE ZUM ZIEL — WIE ÖL, GAS UND STROM ZUM PULVERFASS WERDEN
Die Römer wussten schon: Wer die Wasserleitungen kontrolliert, kontrolliert die Stadt. Heute sind es die Pipelines, die Raffinerien, die Stromtrassen – die unsichtbaren Adern, die eine Nation am Leben halten. Und wenn die Soldaten kommen, dann schneiden sie nicht nur durch Fleisch und Blut, sondern durch Stahl und Beton. Durch das, was uns wärmt, fährt, den Löffel in die Suppe tauchen lässt. Durch das, was die Fabriken am Laufen hält und die Fabriken der Kriegstreiber.
In den Golfstaaten riecht es seit Wochen nach verbranntem Öl. Nicht nur nach dem Gestank der Explosionen, sondern nach dem Geruch von Jahren, die man sich abschminken muss. Die Zahlen, die da kommen, sind wie die Rechnungen eines Trunkenboldes: "Das wird teuer." Qatar warnt schon jetzt vor sinkenden Exporten. Ein Fünftel der globalen Ölproduktion steht auf dem Spiel. Ein Fünftel. Stell dir vor, du bist ein Bauer im Iowa der Dreißiger, und plötzlich fällt die Hälfte deiner Ernte aus. Nicht weil der Himmel schlägt, sondern weil irgendwo in der Ferne ein General auf Knöpfe drückt. Die Römer hätten gesagt: "Die Götter sind grausam." Die heutigen Götter sind nur Menschen mit Uniformen und Atomwaffen in der Tasche.
Die Amerikaner haben es klar ausgesprochen: "Wir hauen auf alles – nur nicht auf die Pipelines. Nicht heute." Als ob das ein Trost wäre. Als ob ein fünf Tage langer Atemzug für die Ölfelder etwas ändern würde. Die Iraner lachen vielleicht. Oder sie weinen. Aber sie wissen: Wenn die Bomben die Raffinerien treffen, dann ist das kein Krieg mehr. Das ist ein langsamer Mord. Ein Mord an der Wirtschaft, an der Hoffnung, an der Frage, ob die Kinder morgen noch Benzin für den Weg zur Schule sehen werden.
Und dann ist da noch das Wasser. Nicht das, was aus den Leitungen kommt, sondern das, was unter der Erde brodelt. Wenn die Bohrinseln explodieren, wenn die Förderplattformen wie Fackeln brennen, dann ist das kein Unfall. Das ist Absicht. Die Absicht, die Welt zum Warten zu bringen. Die Absicht, die Preise in die Höhe zu treiben, bis die Fabriken stillstehen und die Menschen auf die Straße gehen. Die Römer hätten gesagt: "Sie brennen die Saat der Zukunft." Heute sagt man: "Sie brennen die Saat der nächsten Generation."
Die Ökonomen reden von "langfristigen Konsequenzen". Langfristig ist ein schönes Wort. Langfristig ist der Horizont, in dem die Kinder von heute alt werden. Langfristig ist die Zeit, in der man merkt, dass man nicht mehr atmen kann, weil die Luft mit Ruß und Angst erfüllt ist. Die Gulf Research Center warnt: Die Reparaturen werden Jahre dauern. Jahre. Stell dir vor, du sitzt in einem Café in Teheran, und die Wand gegenüber ist ein Krater. Stell dir vor, du fährst mit dem Auto durch die Wüste, und der Tank ist nur noch halb voll, weil irgendwo ein Pipeline-Sprengsatz die Versorgung lahmlegt. Langfristig bedeutet hier: "Ihr werdet es noch lange spüren."
Und die Umwelt? Die Umwelt ist der letzte, der schreit. Die Umwelt ist das, was nach dem Krieg übrig bleibt – wenn die Trümmer weggeschafft sind und die Narben verheilt. Die Umwelt ist der Ölteppich im Persischen Golf, der sich wie ein schwarzer Mantel über das Wasser legt. Die Umwelt ist das Grundwasser, das mit Benzin vergiftet ist. Die Umwelt ist der Vogel, der nicht mehr singt, weil er keine Luft mehr hat zum Fliegen. Die Römer hätten gesagt: "Sie vergiften den Boden, auf dem wir stehen." Heute sagt man: "Sie vergiften die Luft, die wir atmen."
Die sozialen Folgen? Die sozialen Folgen sind die, die niemand zählt. Die Frauen, die in den Schluchten der Ölfelder arbeiten und jetzt Angst haben, dass ihre Kinder krank werden. Die Arbeiter, die keine Löhne mehr bekommen, weil die Raffinerien stehen. Die Familien, die merken, dass das Geld für die Miete nicht mehr reicht, weil der Dieselpreis durch die Decke geht. Die Römer hätten gesagt: "Die Armen zahlen immer den höchsten Preis." Heute sagt man: "Die Armen zahlen den Preis, den sie nicht einmal mehr verstehen."
Und dann ist da noch die Frage, die keiner stellt: "Wann hört es auf?" Die Römer wussten: Kriege enden nicht mit einem Schuss. Sie enden mit einem Vertrag. Mit einem Vertrag, der auf Lügen gebaut ist. Mit einem Vertrag, der heute Frieden heißt und morgen schon wieder Krieg. Die Amerikaner sagen: "Wir hauen weiter." Die Iraner sagen: "Wir hören auf, wenn wir wollen." Und die Welt? Die Welt atmet nur noch flach, als hätte jemand ihr die Rippen gebrochen.
Die Schreibmaschine klackert. Draußen regnet es. Irgendwo singt eine Frau. Vielleicht ist es Evelyn. Vielleicht ist es nur der Wind, der durch die kaputten Fenster heult. Die Bomben fallen weiter. Die Pipelines bluten weiter. Und irgendwo, in einem Büro in Washington oder Teheran, sitzt ein Mann und tippt einen Bericht. Ein Bericht über die Risiken. Ein Bericht, der zu spät kommt.
Die größte Gefahr ist nicht der Krieg. Die größte Gefahr ist, dass wir uns daran gewöhnen. Dass wir aufhören, zu fragen. Dass wir aufhören, zu schreien. Dass wir einfach weitermachen. Wie immer. Wie die Römer. Wie die Menschen in den Dreißigerjahren, die wussten, dass der nächste Schlag kommen würde – und trotzdem weiter aßen, weiter lachten, weiter lebten. Bis der nächste Schlag sie traf.
Und dann war es zu spät.