Frequenzhandel — wer besitzt die Luft?
Die Drähte summen heute lauter als sonst. Nicht weil mehr gesprochen wird, sondern weil sich die Wellen drängen. Telegraph, Rundfunk, Kurzwellenfunk, Peilfunk — alles will in denselben Äther. Und wer zahlt den Preis, wenn sich die Frequenzen beißen?
Ich habe angefangen auf der Morsetaste. Damals war ein Draht noch ein Draht: zwei Stationen, eine Leitung, klarer geht es nicht. Dann kam der Funk, und mit ihm das Versprechen: die Luft gehört allen. Schöner Gedanke. Falscher Gedanke. Die Luft gehört niemandem, und genau deshalb gehört sie denen, die das größte Senderohr haben und das dickste Portemonnaie.
Nehmen wir die Wellenlängen. Das Spektrum ist keine endlose Wiese. Es ist ein Regal mit festen Fächern. Wer ein Fach belegt, belegt es für andere weg. Die internationalen Konferenzen haben das in Verträge gegossen. Aber wer kontrolliert, ob die Vereinbarung hält? Die Postverwaltungen, die Reeder, die Presseagenturen, die Militärs. Immer seltener der gemeine Bürger, der nur hören will.
Der gemeine Bürger bekommt seinen Empfänger. Ein kleiner Kasten mit klarer Modellbezeichnung, fast wie ein Aktenzeichen. Er kann empfangen, was gesendet wird. Nicht selbst senden — das ist verboten, und das ist Absicht. Wer ein Sendegerät ohne Lizenz betreibt, macht sich strafbar. Die Lizenz aber bekommt, wer die nötige Beziehung hat oder die nötige Mark. So bleibt der Äther eine Einbahnstraße: oben die Sender, unten die Hörer.
Die Maschinen dahinter sind keine Magie. Eine Röhre, ein Schwingkreis, eine Antenne. Das Prinzip ist alt, billig, reproduzierbar. Die Kunst liegt in der Leistung, in der Frequenzkonstanz, in der Modulation. Große Werke mit ihren Ingenieuren, ihren Patenten, ihren Aufträgen. Aufträge kommen von Post, Schiffahrt, Polizei, Militär. Die Auftraggeber wechseln, die Struktur bleibt: wenige oben, viele unten.
Radar. Davon darf offiziell niemand reden, also rede ich. Metallscheiben im Äther, Reflektionen, Laufzeitmessung. Ein Schiff, das vorbeifährt, wird zum Knick in der Empfangslinie. Wer das lesen kann, sieht weiter als das Auge reicht. Küstenschutz, Flugabwehr, Schiffsnavigation. Wer die Technik hat, hat die Vorwarnzeit. Und Vorwarnzeit ist alles, wenn es wieder Krieg gibt.
Ich sitze in meinem Büro, das nach Lötzinn riecht und nach dem Kaffee, den ich vor drei Stunden kalt werden ließ. Die Telefonistinnen im Nachbarraum tuscheln über die nächste Schicht. Eine von ihnen hat Radiotechnik im Abendkurs gelernt, heimlich, bezahlt vom eigenen Lohn. Sie weiß mehr über Modulation als mancher Diplomingenieur. Sie wird nie eine Stelle bekommen, in der sie das anwenden darf.
Das ist der Kern. Die Geräte werden kleiner, billiger, besser. Das Wissen verteilt sich. Aber die Lizenzen, die Frequenzen, die Macht über die Wellen — die bleiben in den Händen weniger. Wer ein Mikrofon hat, hat eine Stimme. Wer eine Antenne hat, hat ein Ohr. Wer beides hat, hat ein Imperium, auch wenn es nur drei Hektar um den Sender herum reicht.
Neunzehnhundertsiebenunddreißig ist das Jahr der Verteilung. Nicht der Erfindung — die meisten Geräte, über die ich hier schreibe, sind fünf, zehn, manche zwanzig Jahre alt. Aber sie kommen jetzt aus den Laboratorien in die Werkhallen, von den Werkhallen auf die Dächer, von den Dächern in die Wohnzimmer. Was passiert, wenn die letzte Welle verkauft ist? Wenn jeder Frequenzstreifen belegt, jede Lizenz vergeben, jeder Empfänger verkauft ist? Dann beginnt das große Sortieren. Wer hört wen? Wer spricht zu wem? Wer darf es nicht?
Darüber schreibe ich. Nicht weil es mich freut. Sondern weil es sonst niemand tut. Besonders nicht diejenigen, die die Frequenzen vergeben.