IRAN SCHREITET ZURÜCK – WIE IM JAHR 1937

Die Welt atmet wieder einmal den Gestank von Öl und Pulver. Irans Revolutionsgarden haben heute Morgen verkündet, was sie schon seit Wochen andeuten: Sie werden angreifen. Nicht mit Worten, nicht mit leeren Drohungen, sondern mit echten Raketen. Ein Luftwaffenarsenal in Dubai – ukrainische Ausrüstung, wie die Teheraner behaupten – sei „zerstört“ worden. Die Ukrainer? Die Abu-Dhabi-Emirate? Die haben doch beide andere Sorgen. Aber Hauptsache, die Welt dreht sich weiter, und irgendwer muss die Rechnung begleichen.

Dasselbe Spiel wie immer. Die Briten, diese alten Seebären mit ihren dampfenden Teekannen und ihren verrosteten Kanonen, lassen jetzt die Amerikaner von ihren Stützpunkten aus schießen – gegen Iran. Keir Starmer, dieser schmächtige Premier, der aussieht, als hätte man ihm den letzten Mut mit dem Kaffee ausgegossen, hat grünes Licht gegeben. Die USA wollen Irans Raketen abschießen, die den Schiffsverkehr im Hormuz strahl blockieren. Als ob die Welt noch nicht genug Feuer speiende Hölle bräuchte. Starmer redet von „legitimer Verteidigung“, doch wer verteidigt hier wen? Die Schiffsbesitzer? Die Ölkonzerne? Oder nur die eigene Haut, während die Bomben fallen?

Und dann ist da noch diese Bande von Hackern – TeamPCP, genannt. Sie haben sich wie ein Krebsgeschwür über das Internet ausgebreitet. Erst klauten sie sich in Clouds ein, dann in Software-Repositorien, dann in alles, was sich nicht in Luft auflöst. Ihr neuestes Werkzeug? Ein Wurm, der sich selbst repliziert wie ein Virus in einem sterilen Labor. Und das Schlimmste: Er wischt iranische Maschinen aus. Nicht aus Hass. Nicht aus Ideologie. Sondern weil sie ihn finden. Weil sie ihn einladen. Wie ein Gast, der nie geht. Die Hacker nutzen Trivy, ein beliebtes Sicherheits-Tool, um sich einzuschleichen. Die GitHub-Accounts der Hersteller? Kompromittiert. Die Pakete? Vergiftet. Und die Canister? Diese selbstverstärkenden Smart Contracts, die wie eine Festung aussehen sollten? Auch die sind gefallen. Charlie Eriksen von Aikido schreibt in seinem Mail: „It wasn’t as reliable as they expected.“ Nein. Es war nicht zuverlässig. Weil niemand unbesiegbar ist. Nicht die Römer. Nicht die Nazis. Nicht diese Hacker.

Doch zurück zu Iran. Sie sagen, sie werden sich wehren. Nicht morgen. Nicht in drei Tagen. „Am richtigen Ort, zur richtigen Zeit.“ – So Fatemeh Mohajerani, die Sprecherin. Als ob es eine Uhr gäbe, die den Krieg anzeigt. Als ob man nicht schon seit Jahren in diesem verdammten Kreisel steckt. Die Israelis haben vor Tagen fünf Iraner getötet. „Minor damage“, sagt der Verteidigungsminister. Als ob ein Mann weniger ein geringfügiger Verlust wäre. Als ob die Trauer sich in Prozent messen ließe.

Und die Briten? Die stehen da wie immer. Mit halbem Herzen. Mit halben Sätzen. „The vast majority of the British people do not want any part in this war.“ – Araghchi, der Außenminister, postet es so, als wäre es eine private Meinung. Doch es ist mehr als das. Es ist ein Riss. Ein Riss in der Fassade. Ein Riss in der Illusion, dass jemand noch die Kontrolle hat.

Die Raketen fliegen. Die Server brennen. Die Börsen zittern. Und irgendwo in Teheran, Dubai oder London sitzt jemand am Fenster und trinkt einen Kaffee, während draußen die Welt in Stücke fällt. Wie immer. Wie seit Anbeginn der Zeit.

Manche Kriege beginnen mit einem Schuss. Andere mit einem Klick.

The world once again breathes in the stench of oil and gunpowder. Iran’s Revolutionary Guards announced this morning what they’ve been hinting at for weeks: they are striking—not with words, not with empty threats, but with real rockets. A UAE airbase in Dubai, they claim, has been “destroyed,” housing Ukrainian equipment. The Ukrainians? The Abu Dhabi rulers? They’ve got bigger problems. But so long as the world keeps turning, someone has to settle the score.

Same old routine. The Brits, those grizzled old sea dogs with their steaming teacups and rusted cannons, are now letting the Americans fire from their bases—against Iran. Keir Starmer, that frail prime minister who looks like someone drained his courage with his morning coffee, has given the green light. The U.S. wants to intercept Iran’s missiles before they can choke off shipping through the Strait of Hormuz. As if the world didn’t already have enough hell to burn. Starmer talks of “legitimate defense,” but who’s defending whom? The shipowners? The oil barons? Or just their own skins while the bombs fall?

Then there’s this gang of hackers—TeamPCP, they call themselves. They’ve spread like a cancer across the internet. First, they infiltrated clouds, then software repositories, then anything that could be hacked. Their latest tool? A worm that replicates itself like a virus in a sterile lab. And the worst part? It wipes out Iranian machines—not out of hatred, not out of ideology, but because they find it. Because they invite it. Like an uninvited guest who never leaves. The hackers exploit Trivy, a popular security tool, to slip in. The GitHub accounts of the manufacturers? Compromised. The packages? Poisoned. Even the Canister—those self-reinforcing smart contracts meant to be impenetrable—has fallen. Charlie Eriksen of Aikido writes in an email: “It wasn’t as reliable as they expected.” No, it wasn’t. Because nothing is invincible—not Rome, not the Nazis, not these hackers.

But back to Iran. They say they will retaliate. Not tomorrow. Not in three days. “At the right place, at the right time,” says Fatemeh Mohajerani, the spokesperson. As if there were a clock ticking down to war. As if they weren’t already trapped in this damned merry-go-round for years. The Israelis killed five Iranians just days ago. “Minor damage,” says the defense minister. As if one less man were just a statistic. As if grief could be measured in percentages.

And the Brits? They stand there as usual—half-hearted, half-spoken. “The vast majority of the British people do not want any part in this war,” posts Araghchi, the foreign minister, as if it were a personal opinion. But it’s more than that. It’s a crack. A fissure in the facade. A crack in the illusion that anyone still holds the reins.

Rockets fly. Servers burn. Markets tremble. And somewhere in Tehran, Dubai, or London, someone sits at a window, sipping coffee, as the world crumbles around them—just like always, just like it’s been since the beginning of time.

Some wars begin with a shot. Others begin with a click.