KASASA ODER DIE KUNST DES VERGESSENS
Es gibt Inseln, die niemand mehr braucht. Kasasa ist eine davon. Sie liegt im Seto-Inlandsee, ein Fleckchen Land so klein, dass seine Fläche in den offiziellen Karten der japanischen Regierung seit 1947 um ein Drittel geschrumpft ist – nicht durch Erosion, sondern durch die schleichende Abkehr der Geschichte. Sieben Seelen leben noch hier, darunter Hideya Yagi, 80, dessen Wolle im Wind flattert wie die Fahne eines Mannes, der weiß, dass er längst nicht mehr gehört wird. Die Insel ist ein Relikt, ein Postkartenmotiv aus einer Zeit, als Japan noch nicht wusste, dass es sich zwischen zwei Mächte zerrissen sehen würde: eine, die es längst vergessen hat, und eine andere, die es nie gekannt hat.
Die Chinesen nennen es Kasasa. Die Japaner nennen es Kasasa. Die USA nennen es Kasasa, wenn sie über die nächste Marinebasis reden. Und doch ist es kein Name mehr, sondern ein Symbol. Ein Schachzug in einem Spiel, das längst keine Regeln mehr kennt. Denn während die Welt über die Souveränität streitet, während Diplomaten in Genf Verträge unterschreiben, die in Peking und Tokio mit der gleichen Gleichgültigkeit behandelt werden wie ein vergilbtes Foto, passiert auf Kasasa etwas Einfaches: Nichts. Und doch alles.
Die Insel misst weniger als ein Quadratkilometer. Sie ist zu klein für eine strategische Bedeutung, zu klein für eine wirtschaftliche Chance, zu klein sogar für die Träume der beiden Männer, die sie jetzt im Blick haben. Der eine, Sanae Takaichi, Japans Premierminister, steht vor den Kameras und spricht von „nationaler Sicherheit“. Der andere, ein chinesischer Investor, dessen Name in den offiziellen Protokollen nicht einmal erwähnt wird, kauft Grundstücke wie andere Leute Aktien – legal, wie es heißt, denn die Gesetze Japans sind so flexibel wie die Moral derer, die sie durchsetzen. Die Insel liegt zwischen zwei Militärbasen: eine der US-Marines, die andere der japanischen Selbstverteidigungskräfte. Beide wissen, dass Kasasa kein strategischer Punkt ist. Beide wissen auch, dass es einer ist.
Die Ironie des Ganzen liegt darin, dass Kasasa längst niemandem mehr gehört. Nicht den Japanern, die sie vor Jahrzehnten den Fischern überließen, nicht den Chinesen, die sie nie besessen haben, und schon gar nicht den sieben alten Leuten, die dort noch immer ihre Netze auswerfen, als wäre die Welt nicht längst ein Schachbrett aus Lügen und Halbgaben. Die Insel ist ein leerer Raum, ein Platzhalter in einem Konflikt, der ohnehin schon verloren ist. Und doch wird über sie gestritten. Warum? Weil es keine andere Insel gibt, auf der man die Spannung zwischen Tokio und Peking so schön demonstrieren kann wie auf diesem Fleckchen Sand, das bald von einer chinesischen Firma in „Resort-Immobilien“ umgewandelt werden soll – oder von einer japanischen Regierung, die dann doch eingreift und die Chinesen verjagt, weil es „unsicher“ ist.
Die Debatte tobt in den japanischen Medien. Ein Stadtrat warnt vor einer „chinesischen Insel“. Die Regierung spricht von „übermäßiger ausländischer Landnahme“. Die Realität ist: Japan verkauft seit Jahren Grundstücke in sensiblen Zonen. Im vergangenen Jahr waren es fast die Hälfte aller Deals – und die meisten davon gingen an chinesische Investoren. Die Gesetze? „Gleich für alle“, wie es in den Protokollen heißt. Die Praxis? Ein Netz aus Blicken, die man nicht erwidern kann, aus Verträgen, die man nicht einhält, aus Lachen, das man nicht versteht.
Hideya Yagi steht am Kai und angelt. Er fängt gar nichts. Die Fische sind weg. Die Insel auch.
Was bleibt, ist die Frage: Wem gehört Kasasa? Die Antwort ist so alt wie die Diplomatie selbst: Niemandem. Und doch gehört sie allen. Weil sie ein Symbol ist. Weil sie zeigt, wie sehr die großen Mächte sich in den kleinen Dingen verlieren. Weil sie beweist, dass selbst die kleinste Insel, wenn man sie nur lange genug ansieht, zum Schlachtfeld wird.
Die Welt spielt Schach. Aber Kasasa? Kasasa ist nur noch ein Stein im Brett. Und die Spieler wissen längst, dass sie verloren haben.