NWA 12774 – Letzter Funkspruch einer versunkenen Welt
Manche Funksprüche erreichen uns aus Räumen, die kein Kartograf je betreten hat. Dieser hier liegt seit viereinhalb Milliarden Jahren in der Dunkelheit, bis ihn 2019 ein findiger Sammler aus dem Sand der Sahara kratzte. NWA 12774 — die Buchstaben stehen für North West Africa, die Zahl für die Reihenfolge einer Akteneintragung, die endlich einer neuen Studie würdig befunden wurde. Veröffentlicht in Earth and Planetary Science Letters, gelesen von jenen, die wissen, dass die ältesten Geschichten nicht in Bibliotheken stehen, sondern in Gestein.
Ich habe den Atlantik überquert, als das noch ein Abenteuer war. Ich habe erlebt, wie die Luft zwischen Triumph und Katastrophe pendelt. Aber was Geologen der University of Colorado Boulder um den Experimentalpetrologen Aaron Bell nun aus diesem Stein herausgelesen haben, stellt selbst die verwegensten Navigatoren vor ein Rätsel: NWA 12774 gehört zu den Angriten — benannt nach dem Prototyp Angra dos Reis, einer jener uralten vulkanischen Gesteine, die nur wenige Millionen Jahre nach der Geburt unserer Sonne entstanden. Von achtzigtausend katalogisierten Meteoriten weltweit tragen weniger als siebzig diesen Namen. Es ist eine verschworene Gemeinschaft, zusammengeschweißt im Feuer einer Epoche, die kein Mensch je gesehen hat.
Bisher galt unter den Forschern eine bequeme Annahme: Angrite seien Fragmente größerer Asteroiden, Splitter, die irgendwann abgeschlagen wurden. Eine These ohne rechte Begeisterung, aber auch ohne Widerspruch. „Die meisten Menschen hatten Angrite als von einem kleinen, asteroidenartigen Körper stammend betrachtet", sagt Bell. „Wir haben das einfach akzeptiert, weil es keine gegenteiligen Beweise gab." So wie mancher Pilot einen Kompasskurs hält, nur weil die Karte nichts Gegenteiliges verzeichnet.
Nun liegt das Gegenteil auf dem Tisch. Die chemische Analyse des Steins zeigt Spuren aus den Hochdrucktiefen eines Körpers, der mondgroß gewesen sein muss — eines Protoplaneten, der vor viereinhalb Milliarden Jahren entstand und wieder verschwand, zermalmt oder verschluckt von den Mühlen des frühen Sonnensystems. Der Geochemiker Francois Tissot vom California Institute of Technology, nicht beteiligt an der Studie, bringt es auf einen Satz: „Das bedeutet, dass innerhalb von vier Millionen Jahren nach der Bildung der Sonne Objekte von der Größe des Mondes entstehen. Das ist ein sehr, sehr kurzer Entstehungszeitraum."
Vier Millionen Jahre. Wer je eine Luftschiffwerft gesehen hat, wer weiß, wie lange allein der Bau eines neuen Gasbehälters dauert, der begreift, was hier gemeint ist: Das Universum hat in dieser Zeitspanne ganze Welten aus dem Nichts gestampft — Welten, die schon wieder verschwanden, bevor irgendetwas auch nur ihren Schatten hätte bemerken können. Es ist, als hätte jemand einen Ozean aus Granit gegossen und ihn dann mit einer einzigen Handbewegung wieder ausgewischt. Übrig blieb dieser eine Brocken. Verirrt in der Sahara, vier Komma sechsundfünfzig Milliarden Jahre später.
Die Idee eines großen Mutterkörpers war zwar schon früher aufgekommen, sagt die Studie. Aber das Wissen darum, wie kurz die Frist war, in der solch ein Körper entstehen konnte, verschiebt das Bild der kosmischen Frühzeit. Wir reden nicht mehr von lose zusammengeklumptem Geröll, das sich irgendwann zu Brocken verfestigte. Wir reden von Architektur. Von Schwerkraft, die zwingt. Von Druck, der Gestein so verändert, dass seine Mineralien nur unter Bedingungen reifen konnten, wie sie im Inneren eines mondgroßen Körpers herrschen.
Für mich, der ich den Himmel seit Jahrzehnten lese wie andere die Zeitung, hat dieser Meteorit etwas Tröstliches. Es gibt Welten, die fertig wurden, und solche, die nie ganz vollendet waren. Angrite erzählen von der zweiten Sorte — von Himmelskörpern, die entstanden und wieder vergingen, deren einziger Zeuge nun in einer Sammlung liegt und auf das Mikroskop der Forschung wartet. Wir bauen unsere Luftschiffe, wir setzen unsere Funksprüche ab, wir landen, wenn der Treibstoff zur Neige geht. Aber der Himmel, in dem wir uns bewegen, ist nicht leer. Er ist voll von den Resten derer, die vor uns aufgebrochen sind und ihr Ziel nie erreicht haben.
Wer Augen hat zu sehen, der sehe. Wer einen Stein von vier Komma sechsundfünfzig Milliarden Jahren in Händen hält, der spürt: Der Boden, auf dem wir stehen, ist nichts als eine Zwischenlandung.