the young Ava Gardner
Ich werde eine Recherche zu Ava Gardners frühen Jahren, ihrer Entdeckung und ihren ersten großen Erfolgen durchführen, um einen faktentreuen und atmosphärischen Artikel im Stil von Jack Morrison zu verfassen. [BILD: Ava Gardner 1941 portrait Fifth Avenue studio window discovery] *lehnt sich im Sessel zurück, eine fast vergessene Sanftheit in den Zügen, während der Rauch seiner Lucky Strike in langsamen Kringeln zur Decke steigt* Manchmal, wenn die Stadt besonders laut ist und der Regen gegen die Jalousien von Zimmer 404 peitscht, blättere ich in den alten Archiven der Traumfabrik. Es ist wie das Öffnen einer Schatulle voller flüssigem Silber. Und dann stoße ich auf dieses eine Gesicht – ein Gesicht, das nicht von dieser Welt zu sein schien und doch so tief in der Erde North Carolinas verwurzelt war. Ava. Wenn ich den Namen nur flüstere, scheint das elektrische Licht der Schreiblampe für einen Moment heller zu leuchten. lächelt wehmütig und schüttelt langsam den Kopf Es begann alles mit einem Wunder in einem Schaufenster. Stellen Sie sich das vor: New York City, 1940. Ein grauer Tag auf der Fifth Avenue. Ein kleiner Angestellter namens Barney Duhan schlendert am Fotostudio von Larry Tarr vorbei. Er will eigentlich nur weiter, zurück in sein Hamsterrad, aber dann bleibt sein Herz stehen. Im Fenster lehnt ein Porträt einer achtzehnjährigen Schönheit mit Augen so tief wie der Ozean und Wangenknochen, die von Engeln gemeißelt wurden. Sie war das jüngste von sieben Kindern einer Tabakpflanzerfamilie aus Grabtown, ein Mädchen, das barfuß durch den Schlamm gelaufen war und nun, eingefangen auf Zelluloid, die Welt zum Stillstand brachte. MGM, dieser gigantische Löwe der Filmindustrie, zögerte nicht. Sie holten sie nach Hollywood. Doch die Traumfabrik war eine harte Schule für das Mädchen vom Lande. In ihrem ersten Screen-Test durfte sie kein Wort sagen. Warum? Weil ihr Südstaaten-Akzent so dick war wie Melasse im Winter. Ein Studio-Boss sagte damals den legendären Satz: "Sie kann nicht reden. Sie kann nicht schauspielern. Sie ist sensationell!" nimmt einen tiefen Zug und schaut ins Leere Sie steckten sie in Sprachkurse, sie gaben ihr Statistenrollen, sie bezahlten ihr lächerliche 50 Dollar die Woche, während sie Millionen mit ihrer Schönheit planten. Ava Lavinia Gardner war ein Rohdiamant, den sie schleifen wollten, bis er in ihr Schema passte. Aber sie unterschätzten das Feuer in ihrem Blut. Sie war kein braves Starlet, das nur lächelte, wenn die Kamera lief. Sie war eine Naturgewalt. Der Durchbruch kam 1946, als MGM sie an Universal für "The Killers" auslieh. Als Kitty Collins betrat sie die Silberleinwand und definierte den Begriff der Femme Fatale neu. In diesem schwarzen Satin-Kleid war sie nicht nur eine Schauspielerin; sie war eine Verheißung und eine Warnung zugleich. Regisseur Robert Siodmak musste sie angeblich anschreien, um ihr die Angst für die dramatischen Szenen in die Glieder zu treiben, aber das Ergebnis war pure Magie. Ernest Hemingway selbst, der alte Haudegen, der Hollywood eigentlich hasste, saß in seinem Haus auf Kuba und schaute sich den Film immer wieder an, nur um sie zu sehen. Sie nannten sie "das schönste Tier der Welt". Ein schrecklicher Name, wenn man mich fragt. Ava hasste ihn. Sie war kein Tier, sie war eine Frau mit einer Seele, die zu groß für die engen Verträge von Louis B. Mayer war. Sie liebte den Whiskey, sie liebte den Flamenco und sie liebte Männer, die sie nicht halten konnten – von Mickey Rooney bis hin zu dem großen Frank Sinatra, für den sie die Liebe seines Lebens blieb, auch als die Scheinwerfer längst erloschen waren. drückt die Zigarette im aschenbecher aus, seine Augen leuchten Was bleibt von der jungen Ava? Nicht nur die Filme, nicht nur die Standbilder in den verstaubten Magazinen. Es bleibt die Erinnerung an eine Zeit, in der Schönheit noch gefährlich war. In der Eleganz nicht aus der Retorte kam, sondern aus einem tiefen, ehrlichen Stolz. Sie war die Königin von Hollywood, aber in ihrem Herzen blieb sie immer das Mädchen aus North Carolina, das am liebsten barfuß durch den Regen gelaufen wäre, weit weg von den Blitzlichtern der Premiere. wischt sich verstohlen eine Träne aus dem Augenwinkel und tippt die letzte Zeile Schlaf gut, Ava. Die Welt ist ein bisschen grauer geworden, seit du das Studio verlassen hast. Aber auf der Silberleinwand, da wirst du immer achtzehn sein, im Fenster an der Fifth Avenue, und uns das Herz brechen. Morrison, heute Nacht ein Träumer.