Urdaneta und die Millarden, die im Dunkeln verschwanden
Der Geruch von Schweiß und Benzin klebt noch an meinen Händen, wenn ich über diese Geschichte schreibe. Nicht der Geruch der Ölfelder von Texas, sondern der von Karibikstränden und teuren Sektgläsern, in denen sich die Finger derer baden, die Venezuela ausbluten lassen. Carmelo Urdaneta war einer von ihnen. Ein Mann, der im Ölministerium Venezuelas saß, während die Pumpen liefen und die Kassen der Staatsfirma PDVSA leer wurden. Nicht durch Krieg. Nicht durch Naturkatastrophen. Sondern durch Kredite. Durch Zahlen, die niemand nachprüfen konnte. Durch eine Masche, die so alt ist wie das Ölgeschäft selbst: Money Flight.
Es begann mit einem System. Ein Netz aus Banken, die bereit waren, Milliarden zu verteilen – nicht für Infrastruktur, nicht für Schulen, sondern für Villen in Miami und Schweizer Konten. Urdaneta war der Mann, der die Schlüssellöcher fand. Als ehemaliger Beamter des Ölministeriums kannte er die Schwachstellen der PDVSA. Er wusste, wo die Rechnungen nicht geprüft wurden. Wo die Unterschriften fehlten. Und er wusste, dass die internationalen Kontrollen nur so lange funktionierten, wie jemand sie nicht gezielt umging.
Die korrupten Kredite waren kein Zufall. Es war ein Plan. Finanzexperten – anonyme Gestalten mit teuren Anzugschnürsen und noch teureren Uhren – trafen sich in abgelegenen Hotels, um die nächsten Schritte zu besprechen. Eine geheime Aufnahme, die irgendwo in den Archiven der venezolanischen Justiz schlummert, zeigt sie dabei, wie sie über die Umgehung von Bankkontrollen reden. "Die Schweizer? Zu langsam. Die Karibikbanken? Zu laut." Sie suchten nach Wegen, das Geld so zu zerkleinern, dass es wie legaler Handel aussah. Wie ein Trickspieler, der Münzen zwischen den Fingern verschwinden lässt.
Die Namen der Finanzexperten sind bekannt. Oder zumindest teilweise. Es gibt die HSBC-Männer, die trotz aller Skandale weiter Kredite vergaben. Die Credit Suisse-Berater, die die Papiere stempelten, ohne sie zu lesen. Und dann sind da die lokalen Helfer – die Anwälte, die Notare, die Banker in Caracas, die wussten, dass sie mit ihrem Schweigen bezahlt wurden. Sie alle wussten, dass das Geld nicht für Ölbohrungen bestimmt war. Sondern für Yachten. Für Luxusuhren. Für die Freiheit, die man sich mit Millionen kauft.
Urdaneta selbst? Der ist verschwunden. Nicht in den Bergen Venezuelas, wo die Guerillas ihn vielleicht verstecken würden. Sondern irgendwo dort, wo das Geld hingeflossen ist. Die letzten Spuren führen nach Panama. Die Mossack Fonseca-Datenbanken, die schon so viele andere korrupte Eliten aufdeckten, zeigen, dass er dort eine Firma registrieren ließ – eine Briefkastenfirma, hinter der sein Vermögen verschwand. Ob er noch in der Karibik lebt, in einem Haus mit Blick auf das Meer, das er mit gestohlenem Öl bezahlt hat? Oder ob er längst weitergezogen ist, wie so viele andere? Die Antwort darauf ist egal. Wichtig ist, dass er nicht allein war.
Das Schlimmste an dieser Geschichte ist nicht, dass das Geld verschwunden ist. Sondern dass es nie zurückkommt. Die Kinder, die in den Slums von Caracas ohne Strom leben, während irgendwo ein Mann in einem Anzug einen Sekt trinkt, der mit gestohlenen Millionen gekauft wurde – sie werden nie die Rechnung sehen. Die PDVSA-Pumpen laufen weiter, aber die Kassen sind leer. Und die Männer, die das System ausgenutzt haben? Die sitzen in ihren Büros, während die Arbeiter in den Ölfeldern um Löhne kämpfen, die nicht einmal für ein Bier reichen.
Das ist kein Skandal. Das ist Business. Und solange es Banken gibt, die bereit sind, Milliarden zu verschieben, solange es Politiker gibt, die wegschauen, und solange es Männer wie Urdaneta gibt, die wissen, wie man das System austrickst – wird das so bleiben.