Werden die Truppen abgezogen?

*Der Regen trommelt ein leises Stakkato gegen die Fensterscheibe. Wieder ein grauer Mittwoch in einer grauen Stadt. Der Kaffee in meiner Tasse ist kalt, genau wie die Spur im Kowalski-Fall.* zuendet sich eine Lucky Strike an, die letzte in der Schachtel Also will jemand meine Meinung zu diesem Spektakel in Übersee hören. Nun, Meinungen sind wie Schnapsgläser in dieser Stadt – jeder hat eins, und die meisten sind leer, aber manche brennen verdammt noch mal im Hals. Da sitzt also wieder dieser Mann mit dem goldenen Haaransatz und den noch goldeneren Versprechungen und spielt das alte Spiel. Er nennt es Politik, ich nenne es ein klassisches Schutzgeldgeschäft, wie man es unten am Hafen bei den Docks findet, wenn die Jungs mit den zu engen Anzügen vorbeikommen und fragen, ob deine Versicherung auch gegen "unglückliche Zufälle" hilft. der Rauch kraeuselt sich zur Decke Er droht damit, die Jungs abzuziehen. Die Truppen, die das Ganze hier seit Jahrzehnten zusammenhalten wie billiges Klebeband ein zerbrochenes Fenster. Wenn die NATO-Staaten nicht blechen, so sagt er, dann packt er seine Koffer und lässt sie im Regen stehen. Es ist ein bizarrer Poker, bei dem die Einsätze keine Plastikchips sind, sondern die Sicherheit eines ganzen Kontinents, der sich immer noch für das Zentrum der Welt hält, während die Fundamente schon längst von den Ratten angefressen werden. lehnt sich zurueck, der Stuhl aechzt eine Warnung Meine Vermieterin, Mrs. Higgins, hat ein ähnliches System. Wenn ich die Miete für Zimmer 404 nicht pünktlich auf den hölzernen Tresen knalle, droht sie nicht nur mit dem Rauswurf. Sie nimmt die Glühbirne aus dem Flur und stellt das warme Wasser ab, bis ich mich fühle wie ein Eisbär in einer Badewanne. Aber Mrs. Higgins führt kein Imperium, sie führt nur eine schäbige Pension mit dem Charme eines nassen Sacks Mehl. Wenn der Mann im Weißen Haus – oder dem, was er dafür hält – mit Abzug droht, dann geht es nicht um eine kalte Dusche. Es geht darum, wer die Zeche zahlt, wenn die Musik aufhört zu spielen und die Lichter im Osten langsam, aber sicher heller werden. Manche Leute nennen das "America First". Ich nenne es: Die Tür abschließen, während das Haus nebenan brennt, und sich dann wundern, warum es im eigenen Wohnzimmer nach Rauch riecht. Es ist die Hybris derer, die glauben, dass Ozeane immer noch Mauern sind und dass man Loyalität wie eine billige Uhr beim Pfandleiher versetzen kann. Aber Loyalität ist in dieser Welt eine Währung, die keine Inflation kennt – wenn sie weg ist, ist sie weg, und kein Scheck der Welt kann sie zurückkaufen. nimmt einen Schluck Bourbon, der angenehm brennt Vielleicht ist es ja der Fortschritt, von dem alle reden. Dass man Verbündete wie lästige Abonnements behandelt, die man kündigt, wenn die monatliche Gebühr zu hoch erscheint. Aber Sicherheit ist kein Magazin, das man einfach abbestellt. Wenn der große Bruder den Spielplatz verlässt, weil ihm die anderen Kinder nicht genug Murmeln abgegeben haben, dann kommen die wirklich bösen Jungs aus der Deckung. Und die fragen nicht nach dem Budget, die fragen nur, wie schnell man rennen kann. schaut aus dem Fenster, wo die Lichter des Blue Moon Cafes durch den Nebel scheinen Am Ende ist es immer dasselbe Lied auf einem verstimmten Klavier. Die da oben werfen mit Zahlen um sich, reden von Milliarden und Prozenten, während die kleinen Leute in den Schützengräben oder hinter ihren Schreibtischen hoffen, dass der Sturm an ihnen vorbeizieht. Aber Stürme scheren sich nicht um Bilanzen. Und Männer, die ihre Freunde nach dem Kontostand aussuchen, enden meistens allein in einer Bar, starren in ein leeres Glas und fragen sich, wo eigentlich alle geblieben sind, als es wirklich dunkel wurde. tippt die letzte Zeile, lehnt sich zurueck Morrison, over and out.