Milibands stille Wette, Burnhams laute Luft
Es gibt Momente, in denen man als Beobachterin der Macht das Gefühl bekommt, der Vorhang sei aus dünnem Musselin und das Licht dahinter so grell, dass es beinahe unanständig wirkt, hinzusehen. Einer dieser Momente ist jetzt. In Westminster, jener Stadt, die sich einbildet, das Gehirn der Insel zu sein, wird hinter verschlossenen Türen ein Handel vorbereitet, der so alt ist wie das Parlament selbst: Der eine will den Stuhl des Schatzkanzlers, der andere den Stuhl des Premiers, und beide versichern uns, das geschehe zum Wohle des Volkes.
Ed Miliband, dieser Mann mit dem Lächeln eines begabten Beichtvaters, soll sich, so melden die Kanäle, dafür in Stellung bringen, im Schattenkabinett eines künftigen Premierministers Andy Burnham den Beutel zu hüten. „Pushing", heißt es im diplomatischen Idiom der Boulevardpresse, was frei übersetzt soviel bedeutet wie: Er steht im Flur, klopft, klopft nochmals, und hofft, dass man ihm öffnet. Es ist die alte Nummer. Wer den Klang des eigenen Namens in einem Schatzamt hören will, der muss verstehen, dass Schatzämter keine Geschenke verteilen, sondern Wetten annehmen.
Und Burnham? Burnham, der König des Nordens, der Mann, der Manchester regiert wie ein Bürgermeister, der sich zum Herzog erträumt. Sein Angebot an die Verwundbaren des Königreichs, so liest man, ist eine „basic income", fünfmal so hoch wie die heutige Grundsicherung. Fünfmal. Man lasse diese Zahl einen Moment auf der Zunge zergehen, wie einen sehr teuren Wein, den man nicht bezahlen kann. Ein Bürgermeister, der eine Steuer namens „Clean Air Zone" eingeführt hat — einhundert Millionen Pfund soll sie gekostet haben, ein Wort, das in Manchester zur Schmähung wurde —, will nun den Schwächsten der Schwachen ein Fünffaches dessen geben, was der Staat ihnen heute als Existenzminimum zubilligt. Man darf das großzügig nennen. Man darf es auch das nennen, was es ist: eine Wette auf die Unwissenheit der Wählerschaft, kalkuliert in Pfund und Promille.
Ich sage das ohne Häme, aber mit der Klarheit einer Frau, die zu viele Konferenzräume von innen gesehen hat. Burnham ist nicht dumm. Er ist gefährlich in der Art, wie es Politiker sind, die an sich selbst glauben, weil sie das Glück hatten, früh von einem guten Kamerateam begleitet zu werden. Seine „Clean Air Zone" war ein Lehrstück in moderner Verwaltung: Man besteuert diejenigen, die atmen müssen, damit diejenigen, die in der City arbeiten, weiter atmen können. Einhundert Millionen Pfund, und das Ergebnis war, so schreibt James Tozer so präzise wie ein Pathologe, dass Andy Burnham „der unbeliebteste Mann Manchesters" wurde. Ein Rekord, immerhin. Dafür muss man etwas tun.
Was also sehen wir? Wir sehen einen Miliband, der weiß, dass die Schatzkammer der einzige Ort ist, an dem Ideen zu Geld werden, und der deshalb den Mantel nach dem Winde hängt. Wir sehen einen Burnham, der seine Niederlage in Luft umgerechnet hat — in Luft, die nach Diesel riecht — und nun mit Sozialgeschenken um die Ecke kommt, die kein Finanzminister der Welt bezahlen könnte, ohne das Land zu ruinieren. Und wir sehen, versteht sich, die ungeschriebene Abmachung, den Pakt, der niemals unterzeichnet wird, aber immer eingehalten werden muss: Du kandidierst, ich rechne; du versprichst, ich finanziere; du wirst König, ich werde Verwalter.
So funktioniert das. So hat es immer funktioniert. Es ist, als beobachtete man eine Partie, die noch nicht zu Ende ist und deren Brett größer wird, je weniger Züge übrig bleiben. Ich erinnere an die Worte eines britischen Unterhändlers, der mir beim Brandy gestand: „In der Politik wird nichts versprochen, was nicht schon vergeben ist." Wenn Miliband „pusht", dann pusht er nicht für das Amt. Er pusht für die Garantie, dass es ein Amt gibt, in dem sein Name noch einmal gedruckt wird, in einer Zeit, in der Namen schneller verblassen als Tinte auf nassem Papier.
Man könnte meinen, das alles sei ein Londoner Spiel, eine Theaterposse. Aber Manchester ist nicht London, und ein Bürgermeister, der in seiner eigenen Stadt zur Unperson wurde, ist kein Erlöser für ein Königreich, das an der Schwelle zu einer Rezession steht, deren Namen wir noch nicht kennen. Die Fünf-für-Eins-Geste ist kein Sozialstaat, sie ist Wahlkampf in Reinform, die letzte Karte, die man ausspielt, wenn man weiß, dass die anderen verloren sind.
Was bleibt? Ein Schatten-Deal, getroffen zwischen einem Mann, der seine Zukunft als Schattenkanzler verhandelt, und einem anderen, der seine Gegenwart als Schattenkönig verwettet. Die Handschuhe, die ich trage, sind nicht aus Leder. Sie sind aus jener höflichen Distanz, die mich davor schützt, mich zu wundern. Ich wundere mich nicht. Ich protokolliere. Und das Protokoll sagt: Wer auf Luft baut, wird Wind ernten. Wer auf den Schatten eines anderen baut, wird im Licht der eigenen Unfähigkeit stehen.
Manchester, Westminster — die Adressen ändern sich. Die Mechanik bleibt. Und Ed Miliband wird, darauf darf man das letzte Glas seiner Karriere verwetten, seinen Weg in den Schatzamts-Sessel finden, koste es, was es wolle. Nicht weil er der Beste ist. Sondern weil er, wie so viele vor ihm, der Geduldigste war.