Irans letztes Wort in Trumps Schaufenster
Der Rauch von gestern hängt noch in der Redaktion. Evelyn singt unten im Café, und die Schreibmaschine klingt, als würde sie selbst mit mir fluchen. Also dann, Morrison, ran an den Zirkus.
Washington hat einen neuen Deal. Wieder einen. Das Wort fällt so leicht da drüben, als würde es aus der Hüfte geschossen. Ein Abkommen mit dem Iran, ausgehandelt vom Mann im Oval Office, der die Welt in Verhandlungsmasse verwandelt wie ein Croupier am Spieltisch. Nur dass hier kein Geld mehr über den Tisch geht. Hier geht Blut. Aber davon später.
Die Fakten, sauber aufgereiht wie Särge in einem Soldatenfriedhof: Am siebenundzwanzigsten Februar haben die Vereinigten Staaten ihre Operationen begonnen. Das Datum steht, klar wie Tinte auf Papier. Der Iran hat zurückgeschlagen — nicht metaphorisch, nicht mit Worten, sondern mit dem, was diese Art von Unterhaltung nun einmal verlangt. Die Quelle A, die mir das zuflüstert, sitzt in einem grauen Gebäude, das ich nicht nennen darf, die Quelle B spricht von etwas anderem, und beide haben irgendwie recht, weil die Wahrheit in dieser Stadt immer mehrere Mäntel trägt. Aber eines ist sicher: Die iranische Antwort war nicht das Ende. Sie war das letzte Wort. Teheran sprach, Washington hörte zu. Oder tat zumindest so.
Und jetzt? Jetzt also der Frieden. Der große Handschlag, die Kameras, die lächelnden Gesichter, die in vierundzwanzig Stunden wieder verschwinden. Trump sieht den Iran als „erledigt". Das Wort steht in den Akten, die mir ein Freund zusteckte, bevor er für drei Wochen verschwand. „Erledigt." Wie ein Aktenstapel. Wie ein Steak im Restaurant. Wie ein Mensch, der zur falschen Zeit am falschen Ort war. Der Präsident ist wütend auf Netanyahu, so heißt es. Wütend. Auf seinen eigenen Verbündeten, den Mann, den er früher umarmte, als die Kameras noch warm waren. Was ist passiert? Welcher Pakt wurde gebrochen? Die Quellen schweigen, und das Schweigen ist lauter als jeder Mörser.
Und was passiert, wenn Teheran das nicht akzeptiert? Wenn die Vergeltung weitergeht, wenn die Gewehre nicht schweigen wollen? Dann droht der Präsident mit einer „katastrophalen Reaktion". Katastrophal. Das ist ein Wort, das in einem Vertrag nicht steht, der gerade Frieden bringen soll. Ein Wort, das nach Pulver riecht, nach Nächten, in denen niemand schläft, nach dem, was passiert, wenn die Kameras längst aus sind.
Währenddessen, hinter dem Vorhang: Israel und der Libanon. Die beiden schießen sich weiterhin die Seele aus dem Leib. Beschuss, Gegenbeschuss, das Feuer leuchtet nachts auf, und die Kinder zählen die Sekunden zwischen den Einschlägen. Niemand in Washington redet darüber. Niemand in den Protokollen, die ohnehin nur noch Dekoration sind. Die Gewehre reden, und die Diplomatie schweigt sich tot. Und der Präsident, der einen Iran-Deal feiert, lässt diese Front brennen, als ginge es ihn nichts an. Oder als wisse er, dass er sie nicht löschen kann, ohne zuzugeben, dass sein eigener Verbündeter das Feuer legt.
Aber das ist nicht der ganze Zirkus. Das ist noch nicht einmal die Hälfte. Denn während der Präsident einen historischen Deal feiert, der in sechs Monaten Makulatur sein wird, brennen die Tankstellen. Die Benzinpreise steigen. Sie steigen, während der Mann im Weißen Haus in jede Kamera sagt, sie würden sinken. Sie sinken nicht. Sie steigen. Trump sagt niedrige Preise, Trump behauptet niedrige Preise, und an der Zapfsäule rinnt der Liter für drei Dollar den Hals hinunter, vier in Kalifornien, fünf an manchen Ecken, wo das Leben teuer ist. Die Quelle A sagt das, die Quelle B sagt das, und beide widersprechen sich, und genau das ist die Wahrheit dieses Landes: nichts stimmt, aber alles wird gedruckt. Die Wirtschaftsberater nicken dazu wie Statisten in einem Theaterstück, das keiner mehr sehen will.
Da sitzt er also, der Meister der Schlagzeilen, der König der Deals, und behauptet das Gegenteil dessen, was jeder Amerikaner an der Zapfsäule spürt. Das ist die Kunst: den Mund voll nehmen und den Beweis leugnen. Den Deal feiern und die Rechnung den Zapfsäulen überlassen.
Trump ist wütend auf Netanyahu. Warum? Weil der Mann ihm die Show stiehlt? Weil die militärischen Aktionen im Libanon den großen Iran-Deal in Frage stellen, bevor die Tinte trocken ist? Oder weil Netanyahu wieder einmal macht, was Netanyahu immer macht, nämlich das, was Netanyahu will, koste es, was es wolle? Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass die Drähte glühen, und wer in Washington gerade wen an der Leine hat, das ist die Frage, die niemand stellt, weil die Antwort unbequem wäre.
Die iranische Vergeltung am siebenundzwanzigsten Februar. Der Beginn der US-Operationen, die niemand so nennt, wie sie sind. Die Vergeltung, die nicht das Ende war, sondern das letzte Wort. Das letzte Wort, das Teheran behält, weil der Deal, der da geschlossen wurde, ein Vertrag ist, der auf dem Papier existiert und sonst nirgendwo. Die militärischen Aktionen zwischen Israel und dem Libanon, die weitergehen, als gäbe es keinen Deal, keinen Präsidenten, keine Kameras. Die Benzinpreise, die steigen, während sie sinken sollen. Die Wut eines Präsidenten auf einen Premierminister, die das Einzige ist, was ehrlich klingt in diesem ganzen traurigen Stück.
Und jetzt also die Ukraine. Der Präsident wendet sich ab vom Iran, der ja „erledigt" ist, und schaut nach Osten. Die nächste Bühne wird aufgebaut, das nächste große Spiel, die nächste Pose vor den Kameras. Die Ukraine als Sahnehäubchen, als Beweis, dass der Friedensbringer niemals schläft. Wer zahlt den Preis? Nicht er. Wer blutet? Nicht er. Wer füllt die Zeitungen? Wir. Wer füllt die Friedhöfe? Die anderen.
Evelyn singt unten. Der Bourbon ist alle. Und ich frage mich, wer hier wen erledigt hat.
Schreibt Morrison, für die Terminal Tribune, zwischen den Zeilen und über den Leichen.