Unterhändler im Nebel — Trumps Memorandum und die Kritiker im Kongress
Es riecht nach Tinte und nach Lügen. Heute Morgen, irgendein Dienstag, irgendein Datum, das niemand mehr zählen will, flatterte ein Papier über die Tische, das sich Memorandum of Understanding nennt. Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich verstehe sehr wohl, was das ist. Es ist die diplomatische Variante des Foulspiels im Boxring. Es ist Tusche auf Pergament, ein Treueschwur von Leuten, die niemals treu waren.
Die Fakten, weil der Leser sie will: Am siebenundzwanzigsten Februar haben die Vereinigten Staaten angefangen. Die Operation lief. Die Bomber flogen. Iran schlug zurück, mit dem, was es hatte, und das war mehr, als Washington zugeben mochte. Eine Krise, wie sie im Buche steht, fein säuberlich etikettiert mit dem altmodischen Wort, das wir seit fünfzehn Jahren nicht mehr aussprechen wollten. Krise. Klingt nach Krankheit. Riecht nach Krieg. Schmeckt nach Asche.
Und jetzt also dieses Memorandum. Donald Trump, der Mann mit dem Haar, das niemals schläft, sagt: Iran hat sich bereit erklärt, niemals Atomwaffen zu besitzen. Schön. Wunderbar. Druckfrisch. Doch der Präsident sitzt da und rechnet. Er rechnet, ob dieser Krieg noch einen Punkt hat, ob das Papier den Preis wert ist, ob die Knochen, die schon gebrochen sind, für ein paar Unterschriften reichen. Er rechnet, wie Geschäftsleute rechnen, mit Margen und Verlusten und der Frage, wann man aussteigt.
Dann fragen Sie mich bitte, wer das kontrolliert. Wer prüft das. Wer geht hin, klopft an die Türen von Natanz und Isfahan, schaut den Mullahs in die Augen und sagt: Zeig mal her, Bruder, was hast du in der Garage?
Die Antwort kennen Sie. Niemand. Niemand wird hingehen. Niemand wird klopfen. Die Inspektoren, von denen das Memorandum wahrscheinlich redet, werden in Hotels wohnen, fernab der Anlagen, und Berichte schreiben, die niemand liest. Das ist das alte Spiel. Nur die Plakate sind neuer.
Im Kongress sitzen die Republikaner und tun das, was sie am besten können: sie wettern. Sie schreien. Sie nennen das Memorandum einen Verrat. Sie nennen es Schwäche. Sie tun so, als hätten sie jemals ein Schlachtfeld von innen gesehen. Diese Männer tragen Anzüge, die teurer sind als die Monatsmiete eines Soldaten. Sie haben noch nie eine Granate gehört, die nicht in einem Film explodierte. Aber sie wissen, was Verrat ist. Immer. Das ist das Erste, was man in der Hauptstadt lernt. Nicht das Regieren. Das Verraten.
Die Wahrheit ist schlichter und hässlicher. Das Memorandum ist kein Friedensvertrag. Es ist eine Atempause. Man ruht sich aus. Man zählt die Schäden. Man schreibt etwas auf, damit die Börse steigt, damit der Dollar atmet, damit die Leute zu Hause glauben, dass es weitergeht. Und dann, wenn die Munition wieder da ist, geht es weiter.
Die zweite Runde, Morrison, sagen Sie uns, wie sieht die aus? Sie sehen sie nicht? Ich schon. Eine zweite Runde Kampf — und die Krise, die jetzt schon Krise heißt, würde eskalieren. Das ist die eine Wahrheit, die auf dem Papier nicht steht. Das ist die Klausel, die man nicht druckt, weil sie zu ehrlich wäre. Das ist der Satz, der in keiner Pressekonferenz fällt, weil er den ganzen Zirkus beenden würde.
Wer steht hinter diesem Theater? Die Frage brennt. Die einen sagen, das Memorandum sei der Versuch, einen Krieg zu beenden, den niemand gewinnen kann. Die anderen sagen, es sei der Versuch, einen Krieg zu beginnen, den man besser vorbereiten muss. Beide haben recht. Beide lügen. Das ist die Schönheit dieses Gewerbes. Jede Stimme hat eine Halbwahrheit im Mund und das Honorar in der Tasche. Und dass die Quellen sich nicht widersprechen, sollte einen stutzig machen. Wo alle einig sind, lügt einer. Oder alle.
Trump sagt, Iran wird nie Atomwaffen haben. Iran schweigt und rüstet. Im Kongress toben die Konservativen, weil sie wissen, dass jedes Abkommen auch ein Geschäft ist. Wer liefert, wer baut, wer bekommt den Auftrag, die Inspektoren auszustatten? Wer bekommt den Auftrag, die Sanktionen zu überwachen, die Häfen zu filtern, die Schattenflotten zu jagen? Folgen Sie dem Geld. Es geht immer nach Hause. Es geht immer in jene Hauptstadt, wo die Limousinen länger sind als die Memoranden.
Heute Abend sitze ich hier, der Bourbon steht halb leer, die Schreibmaschine klappert leise wie ein sterbendes Herz. Evelyn unten im Café singt etwas von Liebe. Von Liebe! Es gibt Tage, da denke ich, die Masche ist immer dieselbe. Nur die Waffen sind hübscher geworden. Nur die Lügen sind digital. Nur die Narren, die sie glauben, sitzen jetzt in Talkshows statt in der Arena.
Das Memorandum ist unterzeichnet. Das heißt nichts. Es heißt alles. Es heißt vor allem: noch ein paar Monate, dann fängt das Spiel von vorne an. Die zweite Runde wartet. Sie kommt. Sie kommt immer, wie der Regen im November, wie die Rechnungen im März.
Und wenn sie kommt, dann werden dieselben Männer im Kongress, die heute das Memorandum zerreißen, morgen den Kriegseintritt fordern. Sie werden Helden spielen. Sie werden Flaggen küssen, falls noch welche übrig sind. Sie werden sagen, sie hätten es immer gewusst. Sie werden sagen, sie hätten gewarnt. Sie werden lügen, mit der gleichen Inbrunst, mit der sie heute die Wahrheit vortäuschen.
Draußen regnet es. Immer wenn die Welt sich entscheidet, regnet es. Und ich sitze hier, schreibe die Zeilen, die morgen Fischpapier sind, die nächste Woche im Kübel landen, die in einem Monat kein Mensch mehr lesen will. Evelyn singt. Der Bourbon wird wärmer. Die Tinte trocknet.
Memorandum hin. Kongress her. Das Einzige, was in diesem Spiel sicher ist, ist die nächste Lüge.