DREI TANKER IM FEUER — 88 MILLIARDEN UND DER SENAT REBELTIERT
Der Rauch über dem Golf von Oman riecht nach Diesel und nach einer Antwort, die niemand geben will. Drei Tanker. Drei Treffer. Amerikanische Raketen, abgefeuert von Schiffen, deren Namen die Flotte nicht rausrückt. Die offizielle Lesart: Man habe einen Blockadebrecher gestoppt, einen weiteren Tanker, der die Sperre missachtete. Die andere Lesart, die keiner in Washington ausspricht, aber jeder in den Fluren des Kapitols flüstert: Das war ein Test, ob der Präsident Krieg führen kann, ohne dass ihm jemand auf die Finger klopft.
Die Antwort kam aus dem Senat. Eine Kriegsvollmacht-Resolution, verabschiedet mit einer Mehrheit, die nicht hätte sein müssen, wenn das Weiße Haus nicht so getan hätte, als gehöre ihm die Welt. Der Senat, das Repräsentantenhaus — beide Kammern haben sich zusammengetan, um dem militärischen Treiben gegen den Iran einen Riegel vorzuschieben. Eine Pause des Krieges, eine Zurechtweisung an die Adresse eines Mannes, der geglaubt hatte, die Verfassung sei eine Empfehlung. Nicht aus Friedensliebe. Sondern aus dem alten, ehrlichen Reflex der Legislative, wenn sie merkt, dass die Exekutive vergessen hat, wo der Hammer hängt.
Und dann sind da die 88 Milliarden. Achtundachtzig. Eine Summe, die klingt wie das Budget eines kleinen Kaiserreichs. Hilfen für Bauern, Mittel gegen Ebola, und mitten drin — das Geld für den Krieg, den niemand offiziell als Krieg deklariert. Die Kuh und die Kanonenkugel. Im selben Haushalt. Der Trick ist uralt. Die Römer haben ihn Augustus vorgemacht, die modernen Demokraten haben ihn nur poliert: Wenn das Militär nicht bezahlt werden kann, ohne dass es jemand merkt, packt man es zwischen die Hilfen für die Armen. Wer blockiert schon das Saatgut für Iowa, um eine Rakete zu verhindern, die nachts auf einen Tanker im Persischen Golf trifft?
Aber dieses Mal funktioniert der Trick nicht. Der Kongress hat sich quer gelegt. Die 88 Milliarden liegen auf dem Tisch, und niemand greift zu. Aus den Quellen sickert Widersprüchliches. Trump tobt. Er sagt, die Resolution mache Verhandlungen schwieriger. Eine andere Quelle sagt: Die Resolution blockiere militärisches Handeln. Beide Aussagen stammen aus demselben Mund, nur an verschiedenen Tagen. Das ist das alte Spiel: Wer zuerst die Kamera hat, bestimmt die Wahrheit. Hier ist die Wahrheit ein Zerrspiegel mit zwei Gesichtern.
Während in Washington die Stühle rücken, sitzen auf dem Wasser die Seeleute fest. Die Vereinten Nationen — jener Körper, der den Anspruch pflegt, die Welt vor sich selbst zu schützen — beginnt mit der Evakuierung gestrandeter Besatzungen aus dem Golf. Ein humanitärer Akt, der gleichzeitig ein Eingeständnis ist. Niemand hat die Gewalt über diese Gewässer. Nicht die US Navy, nicht der Iran, nicht die Blockade, die angeblich durchgesetzt wird. Drei brennende Tanker und ein paar hundert Männer auf glühenden Decks — das ist die Bilanz einer Politik, die im Konferenzraum gemacht und auf dem Wasser bezahlt wird.
Der dritte Tanker, sagen die einen, habe die Blockade verletzt. Der dritte Tanker, sagen die anderen, sei das Symbol dafür, dass die Blockade selbst die Verletzung ist. Welche Wahrheit stimmt? Das hängt davon ab, wen man fragt, und vor allem, wer das Mikrofon hat. Die Admiralität behauptet: rechtmäßige Aktion gegen einen Schmuggler. Die Besatzung, wenn sie noch reden könnte, hätte vermutlich eine andere Geschichte. Tote reden nicht. Verbrannte Schiffe auch nicht.
Schauen wir hinter den Vorhang. Wer profitiert von einem brennenden Golf? Die Ölkonzerne, deren Preise in die Höhe schnellen, sobald eine Rakete einen Tanker trifft. Die Rüstungslobby, die jeden Konflikt in einen Auftrag verwandelt. Die Politiker, die in der Krise den Ausnahmezustand rufen und sich wundern, wenn niemand mehr nach ihren alten Skandalen fragt. Und die Marinesoldaten, die irgendwo auf einem Flugzeugträger sitzen und Befehle ausführen, die in einem Konferenzraum fünf Zeitzonen weiter gegeben werden. Das ist die Maschine, und sie läuft, ob Senatoren rebellieren oder nicht.
Der Senat hat heute einen Strich gezogen. Eine Resolution, die Trumps militärische Autorität über den Iran einschränkt. Ein Signal, lauter als jede Pressekonferenz. Es bedeutet: Noch gehört uns dieser Präsident zu. Noch haben wir ein Wort mitzureden, wenn Raketen fliegen. Noch ist die Republik, was ihr Name verspricht — eine Sache der Gesetzgeber, nicht eines Mannes im Oval Office.
Aber Striche auf Papier sind keine Raketenabwehr. Die nächste Frage ist, ob das Weiße Haus den Strich akzeptiert oder ob es ihn ignoriert. Die Geschichte kennt beide Antworten. Die Geschichte kennt den Senat, der rebelliert, und den Präsidenten, der weiter feuert. Die Geschichte kennt den Kongress, der nickt, wenn die Kanonen donnern.
Achtundachtzig Milliarden. Drei Tanker. Ein Senat, der sich erinnert, wozu er da ist. Und ein Golf, der brennt. Mehr braucht es nicht, um zu verstehen, in welcher Zeit wir leben. Die Böcke schießen. Die Gärtner legen sich quer. Und am Ende wird die Ernte trotzdem eingefahren — von wem, das verrät die nächste Ausgabe.
Morrison schreibt aus einer Redaktion, die nach Bourbon und verbranntem Papier riecht. Evelyn singt unten im Café. Die Schreibmaschine klappert. Die Welt brennt weiter.