RAKETEN, AKTIEN UND DER GERUCH VON VERBRANNTEM GELD
Die Stille nach dem Knall ist immer dieselbe. Man steht im Rauch und fragt sich, ob man applaudieren soll oder wegrennen. Bei SpaceX hat man beides versucht. Jetzt liegen die Fetzen auf dem Parkett der Börse, und der Geruch von verbranntem Geld hängt im Saal wie ein nasses Tuch.
Eine Billion siebenhundertfünfzig Milliarden Dollar. Soviel wollte Elon Musk auf den Tisch legen. Soviel sollte der Hype wert sein. Siebzigfünf Milliarden Dollar in Aktien wurden verkauft — eine Zahl, die in jeder Sprache nach Rekord klingt, in keiner nach Vernunft. Die Tribune rechnet nach: Eine Billion siebenhundertfünfzig Milliarden, das ist mehr als die Jahreswirtschaftsleistung halb Europas. Soviel Geld, daß man jeden einzelnen Bürger Kaliforniens zum Millionär machen könnte und immer noch genug übrig hätte für drei neue Mondlandungen und die Sanierung der U-Bahn von Detroit. Und wofür das Ganze? Für Raketen, deren Tickets zu Preisen verkauft werden, bei denen der Durchschnittsamerikaner nicht einmal das Catering im Souvenirladen bezahlen könnte.
Die Ticketpreise sind ein Skandal für sich. Während die Miete in Brooklyn sich verdoppelt und die Tankrechnung die Mittelschicht auffrißt, soll der gemeine Steuerzahler den Aufpreis für einen Trip in eine Atmosphäre zahlen, die am Ende auch nur aus Stickstoff und Arroganz besteht. Wer fliegt da oben? Leute, die schon wissen, daß sie in zehn Jahren nicht mehr auf dem Planeten sind — entweder weil das Finanzamt kommt oder weil die Klimakatastrophe früher eintrifft. Wer bleibt unten? Die Aktionäre, die gerade ihren Einsatz verloren haben. Genau jene, die dem Versprechen geglaubt haben, diesmal sei alles anders.
Denn genau hier beginnt das, was die offiziellen Mitteilungen verschweigen: Der Kurs fiel. Die Anleger, die beim Rekord-IPO eingestiegen sind, sitzen auf Verlusten. Wer hat das gewußt? Wer hat vor dem Knall verkauft? Wer steht jetzt mit den Taschen voller Dollar auf der anderen Seite des Tisches? Die Struktur ist immer dieselbe — gestern, heute, morgen: Der kleine Mann zahlt den Eintritt, der große Mann kassiert die Garderobe. Die Tribune hat nachgebohrt, und die Spuren führen in die üblichen Räume: Aufsichtsräte, in denen die Freunde sitzen, Banken, die vor dem Crash gewarnt wurden, Hedgefonds, die auf beiden Seiten des Tisches wetten.
Während Musk oben am Himmel seine Zahlen ins All brennt, passiert unten an der Basis das, was niemand auf der Titelseite sehen will: Die HHLA, einer der großen Hafenlogistiker Hamburgs, hat die Börse verlassen. Das ist kein Betriebsunfall. Das ist ein Signal. Wenn ein Unternehmen, das seit Jahrzehnten am öffentlichen Kapitalmarkt notiert war, von der Börse geht, dann riecht das nach einer geordneten Flucht. Das Geld, das vorher transparent auf tausend Konten verteilt war, wird in eine Hand gesammelt — in Hände, die nicht mehr berichten müssen, nicht mehr prüfen lassen müssen, nicht mehr erklären müssen, wohin jeder Cent verschwindet.
Drehen wir das Teleskop ein Stück weiter. Während SpaceX die Menschheit zum Mars träumen läßt, fliegen über dem Baltikum neuerdings andere Maschinen: Chinesische J-10C Kampfjets haben in Übungen neun von neun Simulationen gegen Eurofighter gewonnen. Neun zu null. Wer das glaubt, der glaubt auch, daß Raketen nach oben fliegen, weil sie die Erde nicht leiden können. Die Behauptung ist umstritten, und zwar mit gutem Grund — sie kommt aus jenem Propagandakanon, der Siege verkündet, bevor die Schlacht überhaupt stattgefunden hat. Aber selbst wenn es nur Schall und Rauch ist: Die Industrie, die diese Maschinen baut, wird bezahlt. Mit Dollars, die nicht bei SpaceX landen, sondern bei jenen, die längst wissen, daß Krieg das einzige Geschäft ist, das niemals einbricht. Wer hier zusehen will, sieht ein Muster: Dieselben Banken, dieselben Berater, dieselben Kanzleien — nur diesmal mit Tarnfarbe statt Weltraumlackierung.
Und während die Satelliten ziehen und die Kampfjets ihre Bilder produzieren, kippt auf der Straße vor dem Redaktionshaus ein Verkehrspylon um. Sommer in der Stadt, der Asphalt weich, die Halterung lose. Privatpersonen richten das Schild wieder auf, ein paar Stunden später kippt es erneut um. Das ist die kleine Wahrheit, die uns die Tribunen-Gönner nicht erzählen: Die Infrastruktur zerbröselt, nicht weil sie schlecht gebaut wurde, sondern weil niemand mehr bezahlen will. Wer einen umgekippten Pylon eigenmächtig aufstellt, übernimmt eine Haftung, die er nicht kennt, und gibt der Behörde einen Vorwand, später nichts mehr zu tun. So funktioniert das System: Du sollst die Augen zumachen und den Mund halten. Oder du zahlst dafür, daß du hingesehen hast.
Das ist der Zirkus unserer Zeit, der im Gewand des Fortschritts daherkommt. Wer oben am Himmel seine Billionen vermehrt, kann es sich leisten, die Erde unter ihm vergammeln zu lassen. Wer unten sein Geld verliert, darf die Scherben zusammenkehren und so tun, als wäre das Schicksal. Die Frage, die wir uns stellen müssen, ist nicht, ob Musk zu reich ist oder die Welt zu arm. Die Frage ist: Wer hat diesen Börsengang entworfen, wer hatte die Informationen vor dem Crash, und wem gehört die Druckerpresse, die morgen die Schlagzeile druckt, mit der das Vergessen verkauft wird?
Unklar bleibt, welche konkreten Aufsichtsräte den Börsengang vor dem Knall verließen. Unklar bleibt, welche Quelle die J-10C-Zahl tatsächlich lieferte. Unklar bleibt, wer an der HHLA-Transaktion am Ende wirklich verdient. Wir bleiben dran. Bis dahin, liebe Leser: Finger weg von umgekippten Pylonen.