Saatgut unter Verschluss
Wer einmal gesehen hat, wie ein Acker stirbt, der weiß, was eine Handvoll Körner bedeutet. Ich bin Ida Feuerbach, und ich habe das gesehen. Nicht als Metapher. Als Wirklichkeit. Und jetzt soll ich darüber schreiben, wie dieses Korn hinter Schloss und Riegel wandert. Wie es vermessen, lizenziert, patentiert wird. Wie der Mensch, der es in die Erde legt, dafür zahlen soll — jahrzehntelang.
Die Geschichte beginnt nicht auf dem Feld. Sie beginnt in Konferenzsälen, in denen Juristen sitzen, die nie einen Spaten in der Hand hatten. CRISPR/Cas heißt das Werkzeug. Eine Genschere, fein wie ein Skalpell, scharf wie ein Versprechen. Mit ihr lässt sich das Erbgut von Pflanzen schneiden, kleben, umschreiben. Eine Technik, die der Menschheit gehören könnte. Doch wer sie nutzen will, der braucht eine Lizenz. Lizenzverhandlungen, heißt es. Das klingt nach Bürokratie. Es ist eine Mauer. Eine Mauer, die das Wissen vom Wollen trennt, das Wollen vom Dürfen — und die kleineren Unternehmen aussperrt, weil sie sich die Tore nicht leisten können.
Denn die Lizenzen liegen in den Händen weniger. Einige wenige große Agrarkonzerne dominieren den globalen Markt für geschützte Sorten. Das ist kein Zufall, das ist ein System. Wer die Patente hält, hält die Pflanzen. Wer die Pflanzen hält, hält das Brot. Und wer das Brot hält, hält die Städte, die nie gefragt haben, woher es kommt. Die Vielfalt der genetischen Ressourcen schrumpft in diesen Händen. Was einmal Gemeingut war — das Wissen der Bauern, das über Jahrhunderte gewachsene Saatgut — wird zur Bilanzposition. Unklar bleibt, wer in den Aufsichtsräten sitzt, die diese Ordnung beschließen. Unklar bleibt, welche Berater die Fäden ziehen. Aber das Muster ist sichtbar, auch ohne Namen: Konzentration. Vertikale. Vom Gen bis zum Korn, vom Korn bis zum Brot, vom Brot bis zum Gesetz.
Ich sage das, weil ich die andere Seite kenne. Punjab. Die Felder, die einmal grün waren. Dort, wo genmanipuliertes Saatgut in die Erde ging, kamen die hochtoxischen Pestizide mit. Sie liegen in der Luft, im Wasser, in den Körpern der Frauen und Männer, die dort arbeiten. Gesundheitliche Probleme. Umweltverschmutzung. Das ist der Preis, den das Feld zahlt, damit das Patent auf dem Papier glänzt.
Und das andere, das verschwiegen wird: Das Saatgut, das die Bauern dort kaufen mussten, hat sie in Schulden gestürzt. Die Samen sind teuer. Das Wasser, das diese Sorten brauchen, ist teuer. Der Ertrag, wenn er kommt, deckt die Kosten oft nicht. Die finanziellen Schwierigkeiten haben einen Namen, den niemand aussprechen will: Sie münden in den Anstieg von Selbstmorden unter indischen Baumwollbauern. Ich erfinde keine Zahl. Ich erfinde keinen Namen. Aber das Grab ist da. Die Reihe ist da. Und die Frage, wer daran verdient, dass ein Mensch sich das Leben nimmt, weil sein Saatgut zu teuer war, die Frage bleibt offen.
Nun soll ein Gesetz diesen Weg auch anderswo öffnen. Bauernorganisationen planen rechtliche Schritte. Sie kämpfen gegen eine Ordnung, die die Weiterverwendung patentierter Sorten unter Strafe stellt. Sie fürchten die Einführung gentechnisch veränderter Sorten, die ihre traditionelle Landwirtschaft zerdrücken wie ein Mühlstein das Korn. Was hier verhandelt wird, ist kein technisches Detail. Es ist die Frage, ob ein Bauer noch Bauer sein darf — oder nur noch Vertragspartner.
Das Gesetz, oft als Monsanto-Gesetz bezeichnet, wurde ohne öffentliche Debatte verabschiedet. Das ist der Satz, der bleiben muss. Ohne Debatte. Hinter verschlossenen Türen. Während die Felder blühten und die Bauern nicht wussten, was auf sie zukommt. Das Gesetz könnte Patente auf Saatgut ermöglichen. Eine Privatisierung des Lebens. Der Bauer wird zum Pächter seiner eigenen Ernte. Er muss jährlich neue Samen kaufen, Patentgebühren zahlen, und die Sorte, die er einmal auf seinem Land hatte, gehört ihm nicht mehr. Was einmal getauscht, verschenkt, weitergegeben werden durfte — zwischen Nachbarn, zwischen Generationen —, soll jetzt Lizenzgebühren tragen. Das ist kein Fortschritt. Das ist eine Kettenreaktion.
Zwanzig Jahre. So lange könnten Patente auf transgenem Saatgut laufen. Zwanzig Jahre, in denen transnationale Saatguthersteller Rechte an nahezu allen Pflanzenarten halten. Zwanzig Jahre, in denen ein Bauer in Punjab kein Recht auf den Samen hat, den sein Großvater noch behalten durfte. Zwanzig Jahre Monopol auf das, was die Erde von sich aus hervorbringt.
Was bleibt? Die Erde. Die Erde bleibt. Sie liegt unter unseren Füßen, schweigsam, geduldig, endlich. Sie nimmt das Gift auf, das wir ihr geben. Sie nimmt das Saatgut auf, das wir ihr anvertrauen. Sie nimmt die Toten auf, die wir ihr hinterlassen, weil das Korn zu teuer war und der Brunnen zu trocken.
Ich bin Ida Feuerbach. Ich habe gesehen, wie eine Ernte stirbt. Und ich sage euch: Es ist nicht das Korn, das knapp wird. Es ist die Freiheit, es zu säen.