Uniformen, die lügen, und Grenzen, die fallen
Man nehme Stoff aus einer oberschlesischen Schneiderwerkstatt, schneidere ihn auf polnische Maße und kleide deutsche SS-Offiziere hinein. Dann schicke man sie über eine Grenze, lasse sie schießen, lasse einen toten Häftling als Beweis zurück, und übergebe den Rest dem Zeitungswesen. So lautet das Rezept. So wird Geschichte nicht im Großen, sondern im Falschen gemacht.
Operation Himmler. Man verwechsele das nicht mit der Formation der SS – es ist beinahe, aber nicht ganz dasselbe, denn das Spiel ist feiner. Hier genügt ein toter Pole auf deutschem Boden, ein angeblicher polnischer Angriff, ein Sender, der ein paar Stunden lang die Welt glauben lässt, Warschau habe zuerst geschossen. Der Rest ist Hektik auf den Schreibmaschinen. Der Rest ist Panik, die verkauft wird.
Die Mechanik ist alt. Man erfindet eine Aggression, um die eigene zu rechtfertigen. Man braucht ein Bild, kein Argument. Man braucht einen Toten, keine Beweise. Wer die Uniform trägt, weiß, dass er sie ablegen wird, bevor die Fotografen kommen. Das ist der Handel: Sie ziehen die Haut eines Feindes über, und das Reich bekommt einen Grund. Einen Grund für das, was ohnehin beschlossen ist. Die Uniform ist das Alibi, nicht die Ursache.
Hinter dem Vorhang arbeiten die Ressorts, die einander zunicken. Behörden, die Akten weiterreichen, als würden sie Brot verteilen. Eine Berichterstattung, die nicht erklärt, sondern wiederholt – bis die Wiederholung zur Gewohnheit wird und die Gewohnheit zur Wahrheit. Das ist die Architektur der Täuschung: nicht die einzelne Lüge, sondern das System, das sie trägt.
Es ist die Stunde derer, die Angst brauchen – nicht die eigene, sondern die der anderen. Wer die Energie einer Nation auf einen Feind lenken will, der noch gar nicht angegriffen hat, muss den Feind erfinden. Also erfindet man Uniformen. Also erfindet man Grenzvorfälle. Also erfindet man die Woche, in der die Welt glaubt, es sei anders gewesen, als es war. Man schürt die Angst, weil die Angst der Treibstoff ist, den die Macht am saubersten verbrennt.
Unklar bleibt, welche Hände in den Ministerien die Fäden am Ende zusammenbinden – aber wir kennen das Muster. Ich habe es in Genf gesehen, ich habe es in München gesehen, ich werde es wiedersehen. Die Augen, die lächeln, während sie unterschreiben. Die Handschuhe, die nie abgelegt werden.
Was bleibt? Ein Stoff, in den Geschichte eingenäht wird. Eine Maske, die lächelt. Und wir, die wir sie durchschauen.