Eine Million Acres in Asche – und niemand bekennt sich schuldig
Bourbon. Kaffee. Der Geruch von Ozon, der durch die Jalousien kriecht, obwohl Spokane fünftausend Kilometer entfernt ist. Evelyn unten im Café summt etwas, das ich nicht hören will. Die Asche hier ist metaphorisch. Die da drüben ist real.
Über eine Million Acres hat der Nordwesten schon vor dem klimatologischen Höhepunkt im August verloren. Das Nationale Interagency Fire Center zählt inzwischen mehr als 45 große, aktive Brände – einunddreißig davon allein in Oregon. Seit dem achtzehnten Juli steht die Nation auf Preparedness Level 5, der höchsten Stufe einer fünfteiligen Skala. Die höchste. Eine Stufe, die es in einem Land, das seine Wälder verwaltet wie seine Eisenbahnen – das heißt: gar nicht – eigentlich gar nicht geben sollte.
Die offizielle Geschichte geht so: Trockengewitter Mitte Juli, Tausende Blitzeinschläge, Dutzende Feuer. Heiß, trocken, Wind. Klingt nach Natur. Klingt nach Schicksal. Klingt nach dem alten Refrain, den jeder Forstbeamte seit einem Jahrhundert pfeift, wenn die Budgets gestrichen werden und die Feuerwachen schließen müssen.
Aber bleiben wir einen Moment bei diesem Refrain stehen. Warum, frage ich Sie, brennen in Oregon einunddreißig große Feuer gleichzeitig? Warum hat Washington in dieser Woche über zweihundertfünfzigtausend Acres verloren, während um Spokane Familien evakuiert werden, drei Großbrände eine ganze Region in den Ausnahmezustand zwingen und die Nachbarn in British Columbia um ihre Höfe bangen? Warum erreicht der Rauch North Dakota? Und warum – das ist die Frage, die niemand in Washington laut stellt – warum warnt die UN vor einer sich verschärfenden globalen Hitze, während die innenpolitische Maschine Löschflugzeuge verteilt wie Konfetti bei einer Parade?
Ich sage Ihnen, warum. Weil eine Million Acres eine runde Zahl ist, die sich gut auf Plakate drucken lässt. Weil Preparedness Level 5 eine bürokratische Vokabel ist, die nichts kostet und nichts bedeutet, solange die Crews ausgebrannt sind, die Flugzeuge am Boden bleiben und der Wind die Löschflieger nicht einmal mehr das Wasser aus dem Meer schöpfen lässt. Weil das System, das diese Brände verhindern oder wenigstens eindämmen sollte, seit Jahren gegen Wände läuft, die irgendjemand gebaut hat. Nicht die Wälder. Die Etats.
Hier ist das Muster, und es ist uralt. Man gießt den Wald, bis er trocken ist. Man streicht die Prävention, weil sie keine Wähler bringt. Man lässt die toten Stämme liegen, weil die Holzindustrie lieber frisches Holz verkauft als altes. Man hofft auf Regen. Man bekommt Gewitter. Man nennt es Wetter.
Die Römer hatten ein Wort für Leute, die das Feuer schüren, während sie die Eimer verstecken. Es fängt mit A an. Die Tribune druckt es nicht. Aber jeder, der die letzten drei Feuerperioden im Nordwesten verfolgt hat, kann es buchstabieren.
In Oregon, Washington, Idaho, Montana: Luftqualität fest in „sehr ungesund". Smog so dick, dass die Sichtweite in den Nationalparks unter jede touristische Würde sinkt. Der Jetstream trägt den Rauch bis in die Plains. Wir atmen ihn hier noch nicht. Aber die Asche von heute ist das Klima von morgen, und das Klima von morgen ist die Politik von übermorgen, und die Politik von übermorgen ist – genau – das Geschäft von heute.
Wer profitiert, wenn der Wald nicht bewahrt, sondern verbrannt wird? Die Versicherungen kassieren. Die Wiederaufforstung wird ausgeschrieben. Die Hilfsgelder fließen in denselben Apparat, der sie zuvor gestrichen hat. Wer verliert? Die Familien in Spokane, die Anrainer jenseits der Grenze in British Columbia, die Feuerwehrleute, die in dieser Woche ihr Leben riskieren, während oben am Konferenztisch jemand das Wort „Resilienz" in eine PowerPoint tippt.
Ich sage nicht, dass jemand ein Streichholz geworfen hat. Das überlasse ich den Gerichten und den Versicherungsmathematikern. Was ich sage, ist dies: Die Brandherde, über die wir berichten, sind seit Jahren die Brandherde einer Industrie, die den Wald als Rohstoff behandelt und nicht als Verantwortung. Die Antwort, warum einunddreißig Brände in Oregon gleichzeitig toben, liegt nicht am Himmel. Sie liegt in den Etats, die nicht bewilligt wurden. In den Crews, die nicht ausgebildet wurden. In den Maschinen, die am Boden stehen. Wer genau dort den Hebel umlegte, welche Budgets wann gekürzt wurden, welche Verträge wem nützten – das bleibt, trotz aller freigegebenen Zahlen, im Dunkeln. Genau dort, meine Damen und Herren, beginnt die Arbeit dieser Zeitung.
Eine Million Acres in Asche. Und niemand bekennt sich schuldig.
Morgen brennt der nächste Wald. Übermorgen der übernächste. Und überübermorgen fragt irgendein Kongressabgeordneter in einer Anhörung, was man denn hätte tun können – so, als hätte man es nicht seit Jahrzehnten gewusst.
Evelyn unten singt jetzt lauter. Der Bourbon ist leer. Die Maschine klappert noch eine Weile.
Draußen riecht es nach Ozon.
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