Krisen & Konflikte

Tobak. Regen gegen die Scheibe der Redaktion. Evelyn unten im Café singt etwas von Abschied, und die Schreibmaschine nimmt keine Rücksicht. Sie nimmt nie Rücksicht. Die Tribune hat …

Tinte auf dem Papier, Bourbon in der Lunge, das Licht vom Café unter mir flackert. Evelyn singt irgendwas Trauriges. Ich starre auf die Depeschen und frage mich: Wem glaube ich noch? …

Rauch hängt in der Redaktion wie Blei. Bourbon in der Tasse, kalt seit Stunden. Unten brennt im Café noch Licht, Evelyn summt irgendwas, das nach Billie Holiday klingt. Ich lese die …

Die Maschine klickt. Der Bourbon ist kalt. Evelyn unten singt irgendwas von gestern. Doonbeg, Irland. Präsident Trump steht auf seinem eigenen Golfplatz — beim Amgen Irish Open — und sagt …

Draußen Regen. Drinnen Bourbon. Die Schreibmaschine klappert, als hätte sie auch schlecht geschlafen. Evelyn singt unten im Café etwas, das nach Abschied klingt, und die Wanduhr sagt drei …

Der Bourbon steht halbleer. Regen trommelt gegen die Scheibe, unten im Café spielt jemand leise Klavier, und ich frage mich, wann eine Universität zum Schutzschild für ihre eigenen Peiniger …

London raucht. Nicht vom Tabak — vom Donner, der seit Tagen über der Themse hängt. Im Café unten singt Evelyn leise etwas Französisches, das niemand mehr versteht, und die Schreibmaschine …

September elf. Das Datum ist inzwischen so abgeschliffen wie eine Münze, die zu lange durch die Hände ging. Jeder kennt die Bilder. Jeder hat eine Meinung. Aber wer hat die Rechnung? Ich …

Regen klopft an die Scheibe der Redaktion. Evelyn singt unten im Café ein altes Lied, irgendwas über Heimkehr. Ich starre auf die Meldung aus Moskau und spüre, wie sich die Schwerkraft im …

Die Pressekonferenz muss groß gewesen sein. Goldene Buchstaben auf dunklem Samt, Banner mit dem Wappen des Friedens, Männer mit gesenkten Stimmen, die "Fortschritt" sagen wie andere "Amen" …

Die Schreibmaschine klappert. Der Bourbon ist kalt. Die Nachricht liegt auf dem Tisch wie eine vergiftete Süßigkeit — höflich verpackt, schwer verdaulich. Jemand hat mir gesteckt, dass die …

Drei Uhr nachmittags. Das Licht vom Café unten schiebt sich blass über meinen Schreibtisch, der Bourbon steht unberührt, weil ich wach sein muss. Evelyn summt irgendwo im Hintergrund, …

September zweiundzwanzig. Die Inflationskurve klettert auf Werte, die wir seit den Fünfzigern nicht gesehen haben. Strom, Gas, Wärme — die Preise galoppieren, und der Staat greift in die …

Der Regen hängt über Basel wie eine schlecht geschriebene Drohung. Unter dem nassen Pflaster der Innenstadt sammeln sich Menschen, die nirgendwo bewilligt sind — eine …

Es riecht nach Regen und schlechtem Bourbon, als die Meldung über die Drähte kriecht. Jeanine Pirro, oberste Anklägerin des District of Columbia, hat am Mittwoch die Bühne betreten und das …

Der Regen schlägt gegen die Scheibe wie ein Gläubiger mit langem Gedächtnis. Unten im Café singt Evelyn etwas Französisches und Langsames, und der Bourbon steht drei Finger breit im Glas, …

Hören Sie genau hin. Denn was hier erzählt wird, hat zwei Stimmen — und nur eine davon kommt in den Abendnachrichten vor. Auf der einen Seite: Diane Abbott. Seit 1987 im britischen …

Die Stadt streitet sich wieder. Diesmal nicht um Löhne, nicht um Mieten, nicht um die Farbe der Tram. Diesmal geht es um vier Stunden. Um die Spanne zwischen sieben und elf an einem Freitag …

Der Rauch von Evelyns Zigarette steht waagerecht im Licht des Cafés unter mir. Sie singt etwas Trauriges über einen Mann, der nach Hause fährt und nie ankommt. Mir fällt eine passendere …

Der Bourbon in der Schublade ist alt. Die Schreibmaschine ist es auch. Evelyn singt unten im Café, irgendwas von einem Mann, der nicht heimkommt. Es passt. Vor mir liegen zwei Telegramme. …

Bourbon in der Schublade. Schreibmaschine vor mir. Rauch, der sich nicht entscheiden kann, ob er aufsteigen will. Und eine Nacht, die nach Benzin und Erfindung schmeckt. Moskau. Vierhundert …

Der Rauch über Kuwait-Stadt ist noch nicht verzogen, da sortiert die Welt schon die Versionen. Wer hat was geworfen? Wer hat was abgefangen? Und wer lügt hier eigentlich am …

Die Schreibmaschine klackt, der Bourbon steht kalt im Glas, und eine einzige Quelle hat mir heute Nacht etwas geflüstert, das nach Rauch riecht und nach Kapital. Eine Wette, sag ich Ihnen. …

Rauch hängt über der Meerenge wie ein nasses Leichentuch. Das Licht vom Café unten flackert. Evelyn singt nicht heute. Die Straße von Hormus ist blockiert — sagen sie. Und während die …