Krisen & Konflikte

Die Schreibmaschine klickt. Der Bourbon daneben ist kalt geworden, irgendwann zwischen der dritten und der vierten Zigarette. Auf dem Schreibtisch liegt eine Akte, die nicht nach Pulver …

Die Schreibmaschine steht kalt. Der Bourbon bleibt zu. Evelyn unten im Café hat aufgehört zu singen, irgendwann zwischen dem fünften und sechsten Telegramm. Draußen trommelt Augustregen, …

Die Schreibmaschine klappert. Bourbon dampft aus der Tasse. Irgendwo unter dem Fenster singt Evelyn etwas von Kaffee und Herbst, leise, als wüsste sie, was auf dem Schreibtisch liegt. Es …

Es ist früher Abend. Der Bourbon steht unberührt in der Schublade, der Regen klopft gegen die Scheibe der Redaktion, unten spielt Evelyn etwas Weiches auf dem Klavier, und ich habe einen …

Draußen regnet es. Drinnen riecht es nach Bourbon und nasser Wolle. Und irgendwo in Minneapolis sitzt ein Einkäufer und fragt sich vermutlich gerade, wie ein Clown-Kostüm für Kinder es …

Ich höre Evelyn unten im Café eine alte Hymne singen, irgendetwas von 1942. Die Bourbonflasche steht offen auf dem Schreibtisch. Es ist trotzdem Sommer 2026, und das hier ist der einzige …

Kpler zählt Schiffe. Das ist deren Job, und sie machen ihn gut. Für die Woche ab 10. August melden sie 95 Transits durch die Straße von Hormuz. Am 16. August waren es drei. Am Mittwoch …

Rauch steht im Raum wie eine Aussage, die keiner wagt. Draußen regnet es auf eine Stadt, die sich längst an schlechte Nachrichten gewöhnt hat. Und in der Redaktion der Terminal Tribune …

Die Schreibmaschine klackt. Bourbon daneben, kalt. Draußen zieht ein Hund über die Gosse, der Regen hat aufgehört, das Licht aus dem Café unten sieht aus wie eine angeschlagene Kerze. Ich …

Der Regen klopft gegen die Scheibe der Redaktion wie ein nervöser Zeuge, der nicht aussagen will. Unten im Café probt Evelyn etwas Trauriges. Die Kaffeemaschine röchelt. Und ich sitze hier, …

Es gibt ein Stück Papier in diesem Land, das nie ein Reporter zu Gesicht bekommt. Es existiert. Es wird gepflegt, irgendwo in den Gängen des U.S. Central Command, das seine Heimatbasis auf …

Der Rauch von Reno hängt noch über dem Wasser. Zehn Tage lang. Der Bug und der Stallion haben 120.000 Morgen in Asche gelegt, Tausende aus den Betten gejagt. Und jetzt, just in dieser …

Kiew, 24. August, früher Morgen. Regen hängt über dem Maidan wie nasser Stoff über einem Kleiderständer. Unten am Café summt die Espressomaschine, oben am Himmel summt etwas anderes, etwas …

Bourbon um Mitternacht, Maschine kalt. Evelyn unten im Café singt etwas Zerbrochenes, und die Stadt tut, als schliefe sie. Sie schläft nicht. Die Zahlen tun es auch nicht. Da sitzt ein Mann …

Der Rauch von meiner Zigarette zieht eine Linie zur Decke wie ein verloren gegangenes Funksignal. Evelyn singt unten im Café etwas Franzö­si­sches und Trauriges. Der Draht summt. Bukarest …

Die Schreibmaschine klackt. Bourbon auf dem Tisch, kalt. Unter mir spielt Evelyn etwas Zerbrechliches, über mir summt ein Ventilator, der seit dem letzten Krieg nicht mehr sauber läuft. In …

Berlin. Es regnet. Wie immer, wenn jemand in dieser Stadt etwas Wichtiges sagt, das er eigentlich nicht sagen will. Bundeskanzler Friedrich Merz lässt über einen Sprecher mitteilen. Nicht …

Es riecht nach verbranntem Geld in Genf. Wieder einmal. Die Vereinten Nationen haben im vergangenen Jahr rund zehn Millionen Dollar an Firmen überwiesen, die einst dem Regime des gestürzten …

Der Bourbon im Glas ist warm. Evelyn unten singt, leise, irgendetwas Trauriges, das sie seit Wochen probt. Das Licht aus dem Café fällt in Streifen über das Fenster. Und die Luft in der …

Es riecht nach altem Tabak und frischer Tinte, wenn ein Gesetz in die Schublade wandert, das den Schutz von Reportern zerfrisst. Es riecht nach Bourbon, den ich mir gerade einschenke, vier …

Krywyj Rih, gestern Nachmittag. Während hier der Bourbon warm wird und der Regen gegen die Scheibe peitscht, sterben in der Heimatstadt eines Präsidenten Menschen beim Wocheneinkauf. …

Gaza. Wieder einmal. Die Schreibmaschine hämmert, der Bourbon steht kalt, und Evelyn unten singt etwas, das nach Trauer klingt. Es ist Mittwoch, der achte Juli 2026, und die …

Es ist Donnerstag, kurz vor halb vier am Nachmittag, da frisst sich ein Feuer durch das Antelope Valley, das niemand kommen sah. Niemand? Nein. Das ist die bequeme Version. Die Wahrheit …

London. — Es gibt Sätze, die klingen wie ein Witz und sind keiner. Michael Murray hat einen solchen Satz gesagt. Schwiegersohn des Mannes, der 1982 in Maidenhead einen Sportladen aufmachte …