Die zwölf Schiffe und das große Geschäft
Manhattan, 27. Juli. Der Rauch von gestern hängt noch in der Redaktion. Evelyn singt unten im Café, irgendwas von Mut, und nichts davon ist wahr. Ich lese die Meldung zum dritten Mal. Zwölf Handelsschiffe umgeleitet. Zwei manövrierunfähig geschossen. Zwei betreten. Eine Blockade, die seit neun Tagen wieder läuft, als hätte jemand den Hahn aufgedreht. CENTCOM spricht von „Verifikation". Schön. Wer verifiziert hier eigentlich wen?
Lesen wir die Bühnenanweisung genau. Zwölf Schiffe, die iranische Häfen ansteuern wollten, wurden „umgeleitet". Zwei weigerten sich, wurden „deaktiviert". Eines davon, die M/T Lavine, unter Flagge von Mosambik, im Golf von Oman, am 24. Juli. Die Crew habe mehrfach versucht, die Blockade zu durchbrechen, heißt es. Man habe sie gewarnt. Mehrmals. Wie warnt man jemanden, der sein Brot auf See verdient? Mit Scheinwerfern? Mit Funksprüchen? Mit Geschossen. Die Crew hatte das Pech, dass ihr Kapitän kein Papier unterschrieb, das die richtigen Leute zufrieden stellte.
Und die M/T Charminar, Flagge Komoren, wurde „verifiziert" und durfte weiterfahren. Wie praktisch. Die einen werden zur Untiefen-Statistik, die anderen segeln mit einem Händedruck davon. Wer wählt die aus? Nach welchem Schlüssel? Blockade klingt nach antikem Wall, nach Demokratie, nach freier Schifffahrt. In Wahrheit ist sie eine Waffe, die einer Seite nützt und der anderen schadet — und die Meldung sagt Ihnen nicht, wem.
Die Zentrale in Tampa, Florida, meldet Vollzug. Andere Stellen zählen sechzehn Schiffe insgesamt: zwölf umgeleitet, zwei deaktiviert, zwei betreten. Die nackten Zahlen sehen nach Kontrolle aus, nach Ordnung, nach dem, was Regierungen ihren Bürgern als „notwendige Maßnahme" verkaufen. Aber sehen wir genauer hin. Wer fährt auf diesen Schiffen? Welches Öl, welches Getreide, welche Ersatzteile? Wer kauft das, wer verkauft es, wer nimmt die Versicherung? In den Häfen am Persischen Golf und in den Bilanzen der Konzerne, deren Namen in keinem Kommuniqué stehen — dort liegt die eigentliche Geschichte.
Wenn Sie mir nicht glauben, schauen Sie auf die Nachbarn. Die Huthis im Jemen schießen Raketen und Drohnen auf Saudi-Arabien, nachdem saudische Jets die strategische Hafenstadt Hodeida angegriffen haben. Die Iran-nahen Rebellen sagen, sie hätten die Bab al-Mandab-Straße geschlossen. Das ist die Meerenge, durch die ein erheblicher Teil des saudischen Öls fließt, seit die Straße von Hormuz ohnehin ein Pulverfass ist. Wenn Sie plötzlich statt zwei nur noch eine sichere Hauptroute haben, diktiert jemand die Preise. Dann schreiben Reedereien ihre Margen neu. Dann fließt Geld dorthin, wo die „Stabilität" herrscht — und Stabilität ist immer das, was die mit den größten Booten definieren.
Indessen sagt die iranische Armeeführung, der Krieg werde sich ausweiten, falls die USA die Angriffe wieder aufnehmen. Die Amerikaner haben die Luftangriffe pausiert. Diplomatische Kanäle werden breit, Gesichter in Washington, Jerusalem, an irgendwelchen Golf-Palästen. Benjamin Netanjahu reist nach Washington. Donald Trumps UN-Botschafter sagt, die Kräfte seien „geladen und gesichert", aber man gebe den Gesprächen „etwas Raum". Die Verben verraten die Leute. „Raum geben" ist das Lieblingswort derer, die gerade Munition sparen. Im Hintergrund raunt man, die Vorräte schwinden. Die Sorge vor leeren Magazinen, heißt es, habe die Pläne für weitere Angriffe gebremst. Lesen Sie das noch einmal: Die Blockade bleibt, die Bomben pausieren, die Gespräche laufen. Das ist kein Krieg, der aufhört. Das ist ein Krieg, der sich sortiert. Wer verhandelt, braucht Druckmittel. Druckmittel sehen aus wie Handelsschiffe.
In den Versicherungsbörsen, in den Reedereien, in den Lotterien der Frachtrouten — jeder Tag, an dem die See unsicherer wird, ist ein Tag, an dem jemand anderes die Rechnung schreibt. Die kleine Notiz aus Tampa sagt es nicht. Sie sagt: „deaktiviert." Sie sagt: „umgeleitet." Sie sagt: „in voller Wirkung." Sie sagt nicht, wessen Öl auf den zwölf Schiffen war. Sie sagt nicht, welche Reederei auf zahlende Kunden verzichten musste. Sie sagt nicht, was die „Verifikation" der Charminar eigentlich bedeutete, außer einem Fototermin.
Das Schweigen ist die Meldung. Die zwölf Schiffe sind Dekor. Es geht um die Karten, die gerade in Doha und Maskat gemischt werden. Es geht um die Frage, ob die Huthis die Meerenge tatsächlich schließen können oder ob man das nur so kommuniziert, damit der Preis für eine sichere Passage durchs Rote Meer weiter steigt. Es geht um den saudischen Kronprinzen, der erklären muss, warum das Öl einen weiteren Umweg nimmt. Es geht um Trump, der eine Waffenpause als Verhandlungserfolg verkauft, während seine Flotte den Golf weiter zudrückt. Es geht um jeden Konzern, dessen Grafik im nächsten Quartalsbericht nach oben zeigt, weil irgendwo auf der Welt jemand Angst vor der offenen See hat.
Wer profitiert? Fragen Sie die Versicherer. Fragen Sie die Waffenkammern. Fragen Sie jede Reederei, die nicht auf die zwölf Schiffe gesetzt hatte. Und fragen Sie sich, warum aus den Lautsprechern in Washington kein Bedenken kommt, dass die Zivilbevölkerung am anderen Ende der Lieferketten trotzdem bezahlt — mit Medikamenten, die nicht ankommen, mit Nahrung, die im Hafen bleibt, mit Brot, das an einer Küste fault, während die M/T Lavine brennt.
Evelyn singt jetzt etwas Traurigeres. Der Bourbon in der Schublade wird heute nicht helfen. Zwölf Schiffe, zwei deaktiviert, zwei betreten, und eine Antwort, die in keinem Tweet steht.
Und morgen, wenn die nächste Zahl kommt, werden wir uns wieder fragen, wer eigentlich gezählt hat.
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