MARITIME NATIONEN — WER HAT DAS GESAGT, WEM NÜTZT ES?

Eine Meldung ging heute über die Drähte, dünn wie ein Lügner, glänzend wie ein Versprechen: Die Regeln der Welthandelsschifffahrt brechen zusammen. So sagt man. Und wer sagt es? „Maritime Nationen."

Maritime Nationen.

Nehmen wir das auseinander, denn hier sitzt der Teufel im Detail, und der Teufel zahlt immer bar. Was genau ist eine maritime Nation im Jahr 1937? Eine, die Schiffe besitzt? Eine, die Schiffe versichert? Eine, die Häfen kontrolliert, durch die andere ihre Fracht schleusen müssen? Oder ist es am Ende bloß ein Kreis von Schreibtischen in einer Stadt am Wasser, die sich hübsch anhört, wenn sie für die Zeitung spricht?

Eine Erklärung wie diese trägt keinen Absender. Keine Flagge. Keine Unterschrift. Sie trägt nur das Wort „Nationen", und das Wort „Nationen" wiegt in diesem Geschäft ungefähr so viel wie ein nasser Lappen.

Weltweite Schifffahrtsregeln zerbrechen — ja, das hört man. Aber wer bricht sie? Wer hat sie zuerst gebrochen? Die Regeln, von denen hier die Rede ist, sind nicht vom Himmel gefallen. Sie wurden gemacht. Von wem? Von denselben Männern, die jetzt nach neuen Regeln rufen. Das ist der alte Trick: Man schreibt das Spiel, man verliert das Spiel, man schreibt das Spiel neu und gibt sich als Retter aus.

Die Frage, die sich jeder Hafenmeister, jeder Reeder, jeder Stauer stellen muss, lautet nicht: Was zerbricht? Die Frage lautet: Wem nützt das Zerbrechen?

Wer profitiert, wenn die Regeln sinken? Zuerst einmal jene, die keine Regeln brauchen. Große Häuser, deren Schiffe unter drei Flaggen fahren, deren Papiere in fünf Häfen liegen, deren Versicherungen in einer sechsten. Wer keine Regeln befolgt, hat keine Kosten. Wer keine Kosten hat, hat jeden Preis. Wer jeden Preis hat, hat den Markt. Und wer den Markt hat, braucht keine Zeitung, die ihm dankt.

Und wer ruft nach Regulierung? Immer dieselben. Immer die Stimmen, die behaupten, die Ordnung werde gerade erneuert. Aber wer erneuert? In welchem Hinterzimmer? Mit welchem Gewinn? Eine Regulierung, die ohne Namen kommt, ist kein Schutz. Sie ist ein Vertrag, dessen Bedingungen wir erst erfahren, wenn unsere Häfen längst verkauft sind.

Unklar bleibt, wer genau hinter der Erklärung der „maritimen Nationen" steht. Unklar bleibt, ob sie eine Warnung ist, eine Drohung, oder schlicht ein Börsenzettel für jene, die auf Chaos spekulieren. Unklar bleibt, ob hier eine Regierung spricht, eine Reederei-Kammer, ein Geheimabkommen zwischen Flaggenstaaten, die sich sonst nicht grün sind. Wir haben eine einzige Quelle, und eine einzige Quelle ist in meinem Geschäft kein Beleg. Eine einzige Quelle ist ein Gerücht mit Anzug.

Was wir mit Sicherheit wissen: Wenn morgen die erste große Fracht unter dieser neuen Unordnung läuft, werden die Gewinne nicht im Hafen geteilt. Sie werden in Versicherungsbüros geteilt, in Londoner Hinterzimmern, in Banken, deren Namen kein Matrose aussprechen kann. Die Verluste aber, die werden im Hafen geteilt. An den Kaianlagen. In den Lohntüten. Bei den Männern, die Knoten machen, während Gentlemen sich die Hände reichen.

Das ist das alte Lied. Die Römer kannten es. Die Handelskompanien des 18. Jahrhunderts kannten es. Die Männer, die 1929 ihre Papiere verkauften, während sie ihrem Nachbarn zum Kauf rieten, kannten es auch.

Heute kennen es die „maritimen Nationen."

Wer eine Quelle hat, soll sie auf den Tisch legen. Wer eine Flagge hat, soll sie zeigen. Wer eine Regulierung fordert, soll sagen, wer sie schreibt, wer sie bezahlt und wer sie am Ende unterschreibt.

Die See wird nicht leiser, nur weil wir wegschauen. Und die See kennt keine Gnade mit denen, die ihre eigenen Regeln nicht kennen.

Evelyn fängt jetzt doch an zu singen. Leise. Vielleicht ist es ein Trauergesang. Vielleicht ein Wiegenlied für die Ordnung, die wir gerade verlieren. Vielleicht ist es auch nur ein Lied gegen das, was morgen kommt.

Ich trinke meinen Bourbon. Ich höre ihr zu. Und ich werde morgen früh wieder an dieser Maschine sitzen, weil jemand diese Frage beantworten muss, bevor die erste Kette auf den ersten Anker fällt.