Fünfundfünfzig Wagen und die Geometrie der Verleumdung

In Genf habe ich einst Verträge gelesen, die niemand einzuhalten gedachte, und dort gelernt, daß jede Lüge eine Architektur besitzt. Sie ruht nicht auf dem, was sie behauptet, sondern auf dem Schweigen dessen, was sie ausläßt. Major Ravi, Filmemacher und BJP-Mann, hat dieser Tage ein Bauwerk errichtet, das seinesgleichen sucht.

Er behauptete, in einem weit verbreiteten Video, der ehemalige Chief Minister von Kerala, Pinarayi Vijayan, sei zum Begräbnis des Schauspielers und früheren CPI(M)-Parlamentariers Innocent mit einer Kolonne von fünfundfünfzig Fahrzeugen und fünfhundertsechzig Polizisten angerückt. Eine Phalanx, die für den Schutz eines Staatschefs angemessen wäre, nicht für den Abschied von einem Mann, der das Publikum zum Lachen brachte und dann still ging.

Pinarayi Vijayan, nun Leader of the Opposition, hat am zwölften Juni in Thiruvananthapuram eine Petition beim Innenminister Ramesh Chennithala eingereicht und beim State Police Chief Ravada Chandrasekhar Anzeige erstattet wegen verleumderischer Äußerungen und einer orchestrierten Kampagne in den sozialen Medien. Die Originalaufnahmen des Tages, so sein Büro, liegen vor. Wer sie betrachtet, sieht eine Lüge in voller Montur und erkennt, daß die Bilder, die das Netz durchliefen, fabriziert waren.

Das ist der Punkt, an dem jede Verleumdung ihr wahres Gesicht zeigt. Nicht in der Behauptung selbst — die Behauptung ist billig, ein Kind könnte sie erfinden. Sondern in der Infrastruktur, die sie trägt: gefälschte Aufnahmen, vervielfältigt von unzähligen Handles, geteilt von Männern, die sich niemals die Mühe machen würden, die Quellen zu prüfen, die sie so eifrig weiterreichen. Vijayan verlangt eine wissenschaftliche Untersuchung und strafrechtliche Verfolgung. Das klingt nach Aktenmappe, ist aber ein chirurgischer Eingriff.

Doch dies ist nur ein Akt im längeren Spiel. Am neunten Juni, auf einem Treffen des INDIA-Bündnisses, erklärte Rahul Gandhi, Leader of the Opposition im Lok Sabha, er werde Vijayan nicht umarmen, denn er führe einen politischen Kampf mit ihm. Die Congress-Partei veröffentlichte am zwölften Juni die Audioaufnahme und das Transkript. Ein merkwürdiger Akt der Transparenz, der die Aussage erst in jene Welt setzte, die er angeblich schon beklagte.

In Kozhikode, am dreizehnten Juni, schlug Vijayan zurück. Seine Anklage war präzise und kalt: Gandhis Vorgehen stärke nicht das Bündnis, sondern werde zur Hilfe für die BJP. Er verwies auf Tejashwi Yadav von der RJD und Akhilesh Yadav von der Samajwadi Party, die ähnliche Vorbehalte geäußert hatten, und auf die Lage der DMK — alles, so sein Argument, eine Folge dieser einen Haltung.

Und dann, mit der Eleganz eines Mannes, der jede Geste gegen den Strich bürstet, sagte Vijayan, er selbst umarme ohnehin niemanden. Er gebe die Hand oder falte sie zum Gruß. Aber man habe Gandhi den Premierminister Narendra Modi umarmen sehen. Das, sagte er, sei kein Problem. Was er jedoch auf dem Bündnistreffen gesagt habe, sei eine ganz andere Inszenierung gewesen. Man nennt das in meinen Kreisen die doppelte Buchführung. Hier nennt man es Politik.

Dazwischen, fast beiläufig, eine andere Sorge: das Nipah-Virus in Kozhikode. Vijayan kritisierte das Gesundheitsministerium für nachlässiges Handeln. Gesundheitsminister K. Muraleedharan habe es nicht für nötig befunden, nach Kozhikode zu kommen. Obwohl die jüngsten Minister kein Medizinstudium absolviert hätten, seien sie auf Notfälle vorbereitet gewesen — eine Vergangenheitsform, die wie ein Urteil klingt.

Fünfundfünfzig Wagen. Fünfhundertsechzig Polizisten. Eine Umarmung, die verweigert wurde. Ein Virus, das nicht warten kann. Und eine Architektur der Verleumdung, die hält, solange niemand nach den Originalaufnahmen fragt.

Ich habe Verträge gesehen, die nie eingehalten wurden. Ich habe Männern in die Augen geschaut, die lächelten, während sie logen. Das Erstaunlichste ist nicht die Lüge selbst. Sondern daß die Welt sie jedesmal aufs Neue glaubt, nur weil sie laut genug gesprochen wird.

In Geneva, I once read treaties that no one intended to honor, and there I learned that every lie possesses an architecture. It rests not upon what it asserts, but upon the silence of what it omits. Major Ravi, filmmaker and BJP man, has in these days erected a structure that is without equal.

He claimed, in a widely circulated video, that the former chief minister of Kerala, Pinarayi Vijayan, had arrived at the funeral of the actor and former CPI(M) parliamentarian Innocent with a column of fifty-five vehicles and five hundred sixty policemen. A phalanx appropriate for the protection of a head of state, not for the farewell of a man who made audiences laugh and then departed quietly.

Pinarayi Vijayan, now Leader of the Opposition, filed a petition on June twelfth in Thiruvananthapuram with Home Minister Ramesh Chennithala and lodged a complaint with State Police Chief Ravada Chandrasekhar over defamatory statements and an orchestrated campaign on social media. The original footage of that day, according to his office, exists. Whoever examines it sees a lie in full regalia and recognizes that the images circulating through the network were fabricated.

This is the point at which every defamation reveals its true face. Not in the assertion itself — the assertion is cheap, a child could invent it. But in the infrastructure that bears it: fabricated footage, duplicated by countless handles, shared by men who would never bother to verify the sources they so eagerly pass along. Vijayan demands a scientific investigation and criminal prosecution. It sounds like a case file, but it is a surgical intervention.

But this is only one act in a longer play. On June ninth, at a meeting of the INDIA alliance, Rahul Gandhi, Leader of the Opposition in the Lok Sabha, declared that he would not embrace Vijayan, because he wages a political struggle against him. The Congress Party published the audio recording and transcript on June twelfth. A peculiar act of transparency that placed the statement into precisely that world it purportedly already bemoaned.

In Kozhikode, on June thirteenth, Vijayan struck back. His indictment was precise and cold: Gandhi's approach did not strengthen the alliance but would serve as aid to the BJP. He pointed to Tejashwi Yadav of the RJD and Akhilesh Yadav of the Samajwadi Party, who had expressed similar reservations, and to the situation of the DMK — all of it, by his argument, a consequence of that single stance.

And then, with the elegance of a man who brushes every gesture against the grain, Vijayan said that he himself embraces no one anyway. He extends his hand or folds them in greeting. But Gandhi had been seen embracing Prime Minister Narendra Modi. That, he said, was no problem. What he had, however, said at the alliance meeting was an entirely different staging. In my circles, we call that double bookkeeping. Here it is called politics.

In between, almost in passing, another concern: the Nipah virus in Kozhikode. Vijayan criticized the Health Ministry for negligent action. Health Minister K. Muraleedharan had not deemed it necessary to come to Kozhikode. Although the younger ministers had not completed medical studies, they had been prepared for emergencies — a past tense that sounds like a verdict.

Fifty-five vehicles. Five hundred sixty policemen. An embrace that was refused. A virus that cannot wait. And an architecture of defamation that holds as long as no one asks for the original footage.

I have seen treaties that were never honored. I have looked into the eyes of men who smiled as they lied. The most astonishing thing is not the lie itself. But that the world believes it anew each time, simply because it is spoken loudly enough.