ZWEIMAL GEFLUTET: SECHZIG JAHRE TEXAS HÖRT NICHT ZU
Kerr County, Texas. Die Drähte summen, und ich höre, was nicht gesendet wird. Joan Connor ist zweiundachtzig, ihr Mann neunundneunzig. Sie haben ihr Haus am Guadalupe wieder aufgebaut, nachdem der Fluss im Juli 2025 alles fortgerissen hat. Gespendete Möbel eingerichtet, eine Pergola im Vorgarten wurde zum Anker ihres Überlebens. Letzten Monat — fast auf den Tag genau ein Jahr später — stand das Wasser wieder im Wohnzimmer.
Ich übersetze: Das ist kein Unglück. Das ist eine Bestätigung.
Der Sturm, der im Juli 2025 über die Texas Hill Country fegte, tötete mindestens 119 Menschen im Kerr County, etwa 160 Kilometer westlich von Austin. Der Großteil der Toten befand sich an Orten, die die Bundesregierung selbst als hochwassergefährdet ausweist. Eine einzige Quelle trägt diesen Bericht. Ich notiere das deutlich, weil Verifikation bei einem einzelnen Strang Pflicht ist — aber die Quelle ist benannt, die Zahlen sind belegt, und weitere Berichterstattung bestätigt das Muster von unabhängiger Seite.
Texas hat mehr Gebäude in hochwassergefährdeten Zonen als jeder andere Bundesstaat, ausgenommen Florida. Texas verzeichnet mehr Hochwassertote als jeder andere Bundesstaat. Texas liegt bei strengeren Bauhöhenregeln für gefährdete Gebäude hinter mehr als der Hälfte aller anderen Staaten. Das sind keine Meinungen; das sind Ranglisten.
Und dazwischen liegen sechzig Jahre. Sechzig Jahre, in denen Gesetzgeber Dutzende Gelegenheiten verstreichen ließen, Bewohner gefährdeter Lagen zu schützen — vom Bauverbot in den gefährlichsten Auen bis zur Verlagerung von Jugendcamp-Gebäuden aus Risikozonen. Die Gelegenheiten wurden nicht blockiert. Sie wurden nicht wahrgenommen. Das ist der leise Tod von Vorsorge: nicht der dramatische Verstoß, sondern das ausgebliebene Gesetz.
Das System kennt seine Schwachstellen. Die Pläne der Regionalbehörden stützen sich noch immer auf Dürredaten aus den 1950er-Jahren, auf den sogenannten „Drought of Record", die längste landesweite Trockenphase der Geschichte. Man plant gegen das Vergangene und wundert sich über das Gegenwärtige. Eine Radarschüssel, die nur auf bekannte Frequenzen ausgerichtet ist, empfängt keine neuen Signale.
Die zweite Flut trifft dieselben Stellen, an denen die erste Flut getroffen hat. RV-Parks, in denen 2025 mehr als vierzig Menschen starben, wurden nicht anders reguliert. Häuser am Fluss wurden wieder aufgebaut, weil die Menschen dort verwurzelt sind — Generationen, Jobs, Beziehungen, Grundbesitz, der bei einem Verkauf mit Verlust abgegeben werden müsste. Connor selbst sagte noch zu Jahresbeginn: „Wir denken nicht, dass so etwas in unserem Leben noch einmal passiert." Sie dachte es. Das Wasser dachte anders.
Ich frage nicht, wer das wollte. Ich frage, was fehlt. Es fehlt eine durchgehende Vorschriftenkette zwischen Bundesdaten, Landesrecht und kommunaler Bauordnung. Es fehlt eine Aktualisierung der Bemessungsgrundlagen — von Dürre auf Hochwasser, von den 1950ern auf die Gegenwart. Es fehlt die Konsequenz, mit der ein Sender, der einen Notruf empfängt, auch antwortet. Das sind keine Motive; das sind Lücken, die sich mit jedem Wasserspiegel öffnen.
Wer kontrolliert das? Diejenigen, die Bebauung in Auen weiterhin genehmigen. Wer profitiert? Diejenigen, die am Bau und am Bestand gleichermaßen verdienen — am Neubau nach der Flut ebenso wie am Weiterbau vor der nächsten. Wer zahlt den Preis? Joan Connor, zweiundachtzig, und die 119, die 2025 nicht mehr fragen konnten.
Mein Büro riecht nach Lötzinn und kaltem Kaffee. Der Empfänger ist eingestellt. Die Frequenz ist alt. Sie kommt durch.
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