Kramms letzte Schaltung — Nachlass eines Visionärs

Wer war Bruno Kramm? In den Akten der Reichspost findet sich sein Name zuletzt 1929 — ein Disziplinarverfahren wegen "unbefugter Frequenznutzung". Damals hatte er versucht, mit selbstgebauten Sendern oberhalb der damals üblichen Kurzwellenbänder zu arbeiten. Seine Vorgesetzten hielten ihn für einen Spinner. Er war vielleicht der Erste, der verstand, dass das Spektrum nicht an den Grenzen endet, die Ämter in ihre Formulare schreiben. Dass zwischen den zugewiesenen Frequenzen noch Räume liegen, in denen sich Dinge übertragen lassen, von denen die Lehrbücher schweigen.

Wer ihn kannte — und das waren wenige — sprach von einem Mann, der in einer Werkstatt im Westen der Stadt Apparate baute, die keiner bestellen konnte und niemand bezahlte. Eine Kollegin, die anonym bleiben möchte und deren Aussage die Terminal Tribune derzeit als alleinige Quelle für diesen Bericht heranzieht, beschreibt den Verstorbenen als "brillant, aber unzugänglich. Er hörte Frequenzen, die andere nicht hören wollten." Sie habe ihn zuletzt im Spätsommer 1936 besucht, in jener Werkstatt, deren Adresse sie nicht preisgeben will.

Die Zeugin berichtet von Wandtafeln, bedeckt mit Formeln, die sie nicht entschlüsseln konnte. Von einem Versuchsaufbau, den Kramm "Gedächtnismaschine" nannte. Von einem zweiten Gerät, das er als "Frequenzseismograph" bezeichnete und das angeblich nicht Töne, sondern Zustände aufzeichnen sollte — Stimmungen, so wörtlich, "nicht das, was gesagt wird, sondern das, was zwischen den Worten liegt." Die Maschine habe aus dem Raum um einen Sprecher herum etwas aufgefangen, das die Zeugin als "Schwingungen des Zweifels" umschrieb.

Es klingt nach Spinnerei. Es klingt nach einem Mann, der den Anschluss verloren hat. Aber wer in den zwanziger Jahren in dieser Stadt etwas über Funkwellen sagen wollte, was nicht in den amtlichen Heften stand, der wurde schnell zum Spinner. Die offiziellen Pioniere hatten ihre Denkmäler längst. Was blieb für einen Mann wie Kramm, der weder Professor noch Offizier war, der keine Familie hatte, die ihn protegierte, und keine Akademie, die seine Papiere aufbewahrte?

Die Frage, die bleibt: Was wird aus seinem Nachlass? Wohnungen werden geräumt, Erben sortieren, Behörden beschlagnahmen. Kramms Werkstatt war, so die Zeugin, vollgestellt mit Geräten, deren Zweck nur er allein kannte. Niemand hat geprüft, was darin steht. Niemand weiß, ob darunter etwas ist, das den nächsten zehn Jahren voraus ist — oder nur zehn Wochen. Niemand weiß es, weil niemand es bislang versucht hat.

Was die Kollegin beunruhigt — und was die Redaktion teilt: In den Empfangsprotokollen des Postamtes Wilmersdorf findet sich für die Wochen vor Kramms Tod kein Eintrag zu einer Versuchssendung in den von ihm bevorzugten Bändern. Das kann Zufall sein. Es kann sein, dass er aufgehört hat zu experimentieren. Es kann sein, dass er nicht mehr sendete, weil er nicht mehr konnte. Es kann aber auch sein, dass er längst andere Frequenzen nutzte, die kein Postamt dieser Stadt protokolliert.

Die Terminal Tribune weist ausdrücklich darauf hin, dass dieser Artikel sich auf eine einzige mündliche Quelle stützt, deren Identität der Redaktion bekannt ist, deren Aussagen jedoch bislang nicht durch eine zweite unabhängige Quelle verifiziert wurden. Eine Veröffentlichung erfolgt unter dem ausdrücklichen Vorbehalt der Überprüfung. Wir bitten Leserinnen und Leser, die zu Bruno Kramms Arbeit, zu seinen Apparaten oder zu seinem Nachlass Auskunft geben können, sich an die Redaktion zu wenden.

Was Kramms Notizen nicht erzählen: Wie er an dem Abend funkte, als seine Frau starb, und ob er je wieder funkte wie vorher. Was er auf dem Gerät aufzeichnete, das er "Klangothek" nannte. Welche Briefe er schrieb und an wen, und ob je einer beantwortet wurde. Ob er je einen Mäzen fand. Ob er im Sommer 1936 das Patent anmeldete, das er angeblich vorbereitete, und wenn nicht, warum nicht. Ob seine Werkstatt bei Lebzeiten jemals ein zweites Paar Augen von innen sah.

Die ungeschriebenen Geschichten um Bruno Kramm sind größer als das, was einer einzelnen Quelle anvertraut wurde. Das ist, was wir treffen müssen, bevor wir mehr schreiben.

Bruno Kramm, geboren 1879, gestorben 1937, war kein Mann mit Patenturkunde am Sektempfang und kein Professor, der im Amtsblatt stand. Er war ein Bastler mit Lötzinn an den Fingern und einer Frequenz im Kopf, die kein Amt hören wollte. Die Behörden kannten ihn als Spinner. Wer ihn kannte, kannte ihn als einen, der zuhörte, wo andere abschalteten.

Sein Tod hinterlässt ein Vakuum. Keine offizielle Stelle wird es füllen — und vielleicht kann sie es auch nicht füllen, weil niemand wusste, wo es war.

Die Drähte summen weiter. Aber eine Frequenz fehlt.